Когда я открываю для себя нового поэта,
мной овладевает стихотворческое бессилие, ибо
никогда мне не писать так красиво как любимые авторы.

Но это проходит, и снова пишу. Однако когда
строки становятся глупыми, словно кто-то шепчет
на ухо: чуть-чуть не так сделай. Почти никогда
этот голос не слышен сразу. Но какое-то беспокойство
остается, заставляет позже вернуться, проверить,
доработать.

А однажды случилось другое - начал писать
какой-то убогий стишок на английском, и
застрял. Ладно, думаю, лучше попробую перевести
что-нибудь с русского. Взял песню Олега Медведева
"Лето", но перевести нормально не получилось.
Смысл пропал, акценты сместились. Вышел не перевод,
а в лучшем случае - "по мотивам". Выглядело это примерно так:
"Where is the summer". Хм, лучше в основные записи вынесу.