Мне хотелось бы сказать, только вот такая малость.
Все слова, что для тебя, их почти, что не осталось.
Повторяться вновь и вновь, скуден слог знакомых истин.
Не изменен, не зависим проскланённый до основ.

Так хотел сказать другое, что ещё некто не слышал.
Как ты любишь, через шёпот на дыханье, еле слышно.
Буква, ветром, прядь отбросит, от второй, озноб по телу.
Третья, словно губ слияние, так настойчиво и смело.

От четвёртой, как ошпарит, и волной по венам катит.
С пятой вздох, дыханье сбилось, стук в висках и сердце скачет.
От шестой ресницы дрогнут, серых глаз затянет омут.
На седьмой, растают звуки - так в глазах любимых тонут.

Восемь, девять, десять сразу, буквы, знаки, многоточие.
Послесловием, не высказать, как послание, очень срочное.
Словно, чуть искрит от пальцев, высекаю алфавитом.
Достучаться, докричаться, азбучных, забитых истин.

Скуден слог, сказать, нет, молча, как найти слова, что нужно.
Словно брёл по бездорожью, наугад, так неуютно.
Фразу буквой, ты услышишь, до последней пробегаю.
Много, мало, непонятно, только верю, только знаю.

На последней, «я», осталось, ты конечно догадаешься.
Я, люблю тебя и точками, может, так же этим маешься.
Так хотел сказать другое, что ещё не кем не сказано.
Что бы всё сбылось, исполнилось, всё, что о тебе загадано.

Январь 2010 Voron2