Никого не пощадила эта осень:
даже солнце не в ту сторону упало.
Вот и листья разлетаются, как гости
после бала, после бала, после бала.

Эти двое в темно-красном
взялись за руки напрасно:
чуть подуешь посильней, и все пропало.
Этот желтый, одинокий
всем бросается под ноги,
хочет счастья после бала, после бала.

А вон тот, совсем зеленый,
белым танцем опьяненный
не поймет куда летит, куда попал он.
И у самой двери рая
не поймет, что умирает.
Разве можно после бала, после бала?

Никого не пощадила эта осень:
листопад идет, как шторм в сто тысяч баллов,
И, как раны ножевые,
на асфальте неживые
пятна пепла после бала, после бала.


НИКОЛАЙ ШИПИЛОВ 1976г.