В последнее время появляюсь здесь очень редко. Кто-то ещё ждёт здесь "статей" помимо стихов, мелодий и рассказов, или большинство уже присоединились к тому же ВКонтакту? Есть мысль сделать под себя отдельный сайт, где объединить все ссылки и, наконец, хоть немного организовать своё существование в сети. А то вечно огонь то в угли, то в хаос...

За недавнее время случилось несколько значимых стихотворений, желающие смогу прочитать их здесь или ВКонтакте. Некоторое же затишье на музыкальном и прозаическом фронте связано с детальной подготовкой новых проектов. Движение дальше подразумевает переход от набросков к цельным ярким полотнам. Это касается и группы, переехавшей со мной в Петербург, и индивидуального творчества (впрочем, всё неразрывно связано).

Не скажу, что возвращение в Петербург уже закончилось - Город, как ожидалось, обозлился на мои московские приключения, но долго ломаться не в силах. Безразличие уже едва ощутимо, вдохновение накатывает волнами залива. Вот только незадача - нелепый, никудышный снег. Ноябрь. Обнажён. Пью последний осенний экстаз.

Чуть позже я напомню вам об осеннем вампире...
А пока... к инкубским берегам.

Момент музыкальной мысли, литературное вдохновение перед Шапелью.
Александровский парк, Царское Село. Октябрь, настоящее время...

В колонках играет - Villard L. Cord - Gravery Pave

Постепенное возрождение...
И вновь оно приходится на осень, пору творческого цветения. Мне не хватало вас, морские горизонты! Но нет - не вернулся, возвращение - обратный ход. Новая встреча, знакомство, наречение. Новый путь по перекрестью мостов.

Чем занять вас пока... что ж, предлагаю вместе развивать мир романа ИНКУБ, а тем, кто ещё не читал вторую часть - добро пожаловать, вступайте в группу ВКонтакте:

http://vk.com/theINCUBUS

Файлы романа выложены в документах.
Добавлен альтернативный саундтрек (композиции других музыкантов, в том числе упомянутые в романе).
В обсуждениях расскажу больше о мире, выслушаю ваши идеи, предложения, впечатления.
А в первую очередь жду вашей активности в теме, посвящённой второй части саундтрека.

Итак, в осень! Дышу петербургским дождём...

Иногда специально, иногда неожиданно для самого себя, но - неслучайно - я буду цитировать свой роман, связывая вместе его и привычные людям реальности (в коих периодически даже интересно и полезно оказаться).
Сегодняшняя встреча напомнила мне вот этот нижеследующий отрывок.
_________

"Он стоял на одном из мостов на краю, не держась за перила, по привычке засунув руки в карманы, мутным взором блуждая по стёклышкам волн в обрамлении солнечных клякс. Чернильные воды Невы, пролитые ещё давно, до времён серебристой поэзии, малевали обрывки слогов, вздрагивая, окаймлённые дыханием холодного ветра. Он стоял, неподвижный, не обращая внимания на то, как редкие прохожие кричали ему: просили «не прыгать», «не бросать свою жизнь», «не сдаваться», «не кидаться в объятья невзгоды». Так ведь и не пытался – Гэбриел Ластморт любил эту бурную реку и город, дуревший от шарма гниенья, испорченных гениев, приготовленных в душных коптильнях, пропитанных розмарином, сервированных в франко-английских тонах. Сам Инкуб, без сомненья, наслаждался опасной свободой, пробудившей в нём то, что когда-то приносило лишь боль – страсть, желание быть, покорять, увлекать за собой. Обладать…"
.........

"- Эй, Мистер! Не прыгайте! Нет ничего, с чем нельзя справиться в этом мире! – обращался к Инкубу один из случайных прохожих, в ответ получая:
- Я просто смотрю на Неву.
- Что такого в этой чёрной реке? Сколько раз видел, как отсюда бросались в её гневные воды!
- Вы не любите город?
- Может, город прекрасен, но в нём, определённо, невозможно жить!
- Скажите это ему, как представится возможность. Вскоре…
- Вы что, сумасшедший?! Чтобы город умел говорить!
- Говорить… и не только… этот Город способен убить… и любить… впрочем, это синонимы…
- К чёрту! Вы и вправду безумный! Как и всё здесь! Чума!
- Безусловно, чума…"

the INCUBUS by Villard L. Cord (отрывок из второй части романа)
_________

Нечто подобное - и, безусловно, забавное - я испытал, стоя у кромки волн ветреного залива, готовясь забить свою трубку (ту самую, что стала прообразом любимой "француженки" Гэбриела Ластморта) привычным латакиевым табаком. Уже размышляя над дальнейшим развитием сюжета и загадками нового романа, боковым зрением заметил женщину лет 45 (из тех женщин, что уже в 30 хоронят свою юность и привлекательность), по всему видно спешившую на свидание с рыбами - теми, коих она была бы счастлива поймать на свой любительский рыболовный крючок. Предусмотрительно предположив, что она пройдёт мимо, я отошёл от самой кромки воды, освобождая путь. Правда, далее близ парапета расставили сети кусты, и пойди она там - свидание с рыбами произошло бы буквально, но я бы прошёл, а о ней в тот момент и не думал. Однако, то ли "отсутствующий" взгляд, то ли безличное предложение проследовать "нехожеными тропами", но она действительно озвучила вслух боязливый вопрос: "Вы ведь не собираетесь прыгать?". В ответ оставалось лишь засмеяться: "Нет, конечно! Зачем!". Но то ли её смутила частица согласия, то ли излишнее возбуждение от близости назначенного свидания с рыбами - огибая кусты (за которыми она в итоге и расположилась, осторожно поглядываю в мою сторону) женщина нервно пробормотала: "Я за вами прыгать не буду!".

О, как приятно осознавать, что люди - кроме того, что всё так же внимательны и учтивы - вдобавок ещё и исполнены желания помогать! Но - спрашивайте, не стесняйтесь. Вы - мой опыт и мои истории. Написанные... и ждущие точек законченных фраз.

Усмехнувшись усмешкой героя моего нового романа я закурил.

Слово! Творец умирает...
Забавно, его одиночество требует одиночества других...
Интимный разговор с тобою, с нею, с ним...
Шепчу ли твоим снам?
Рисую ли рассвет?
Рождаю форму ли твоим несказанным словам?
Творец, отрекаясь от всех - ждёт, украдкою, близость.
Иногда преднамеренно ткёт тишину.
Другой раз - кричит, чуть не топает об пол ногой, восклицая "Внимайте!"..
Творец умирает всегда молодой...
Не отпускайте.
_________

Небольшой экспромт выше исполнен в качестве пролога к небольшой музыкальной композиции, записанной вот только сейчас. И, может, следовало бы отложить до "лучших времён", но песня, с каким бы то ни было звуком, всегда останется песней - вокально-музыкальным откровением с вами... с собой...

Сегодня я хочу поговорить с вами так, как давно мы уже не общались. И рассказать о том, что какой бы короткой не казалась эта жизнь, лучше сделайте её ещё короче, если вас всё больше тянет "на покой". Когда теряешь себя, лучший выход - умереть красиво. Желаю вам так... но лучше - не теряйте себя.

Приятного прослушивания, и мыслей...


The Young Death
текст песни

Да, девочки и мальчики, зачем скрывать, я - педофил. Маленькая-маленькая, так и хочется пощупать тебя скорей. Японочка, видимо, ещё школьница, но уже умней многих зрелых учителей. Я наполню тебя соком познания, и ты будешь петь, отдаваясь всё яростней, всё сильней... И старший брат не будет против, он знает, каково это - сливаться со мной... как хорошо... О, чёрно-белая классика... короткая юбочка, внешняя скромность, но, при этом... когда дело доходит до стремительных скоростей, о ,моя внезапная уже-не-девственница (да-да, уже как несколько часов), ты - опытно чередуешь темп... и длишься... длишься до последнего оргазма (которых, oui, немало приобрёл уже)... с такой искусницей я вновь кивну согласно - педофилия хороша, вполне.

Моя девочка "трипов" Akai...

Как по-вашему лучше ехать в поезде? Лёжа, сидя, стоя? Последнее - на большого любителя. А вот если выбирать между сидя и лёжа - выберу первое. Виной тому назойливые старухи, дикий храп или само положение тела (или отсутствие утомляющей выпивки, так как виски - это для бодрости, не для сна) - не знаю, но, спустя довольно длительный срок, я вновь обнаружил насколько не переношу лежачий вагон (плацкарт, купе - неважно). Исключение - не один, но я то чаще всего предпочитаю одиночество, и в данном случае - сам по себе. Но этот "лежачий трип" стоил того, чтобы приехать в Петербург в районе 4-х и насладиться его утренним великолепием.

Да, Город встретил меня не лучшим образом, но при этом не растерял весь свой шарм. Уже душно и жарко - но, однако, есть воздух, отсутствие которого порядком превратило меня в мизантропа в Москве. К тому же, я в лёгком плаще (лето или нет - современная мода на шлёпки и шорты, и майки меня не привлекает) и походных сапогах (они уже артефакт, ибо переживут всё).
Обычный маршрут: от Площади Восстания по Невскому до станции метро Спортивная - так я всегда хожу. Правда, чаще приветствую ещё и Исаакий, но не в этот раз - не совсем налегке, да и жарко. Скорее к воде.
На проспекте все запахи прелые - стараюсь не дышать. Этим утром слишком мало ветра, и даже не тянет курить. Но, тем не менее, это не Москва.
Кто-то танцует, кто-то ловит такси, кто-то пьёт вино на мосту. Я иду к Неве - пролётами от Эрмитажа - и вот она. Петербург вновь приветствует ароматами тухлой рыбы, едва слышен трупный одор - но я у воды, пью скотч из излюбленной фляги, и, наконец, почувствовав лёгкий, столь желанный ветерок, зажигаю ореховый дым. Вокруг - никого. И в этом моменте полностью сливаюсь с родным Городом...
Здравствуй, я снова вернулся. Другим, каким нравлюсь тебе - даже чересчур. Теперь мы ценим друг друга. Мы коллекционируем друг друга... да...

Здесь, прошлым летом, помню, пил абсент. Из маленькой пластиковой бутылки. И было жарко, но освежало - и согревало душу. С этим городом связано немало. Я расскажу... Ничего из того, что я сотворил в Москве - не принадлежит ей. Впрочем, как и Петербургу. Но с ним поделюсь...
Достаю плеер. Включаю песню Харона... у самой кромки воды... чуть тише - так, чтобы был слышен шёпот живых волн... дышим вместе - мелодией. Последний глоток...

Я улыбаюсь. Все эмоции, страсти - в моих созданиях, но... ты один из немногих, с кем я счастлив, Санкт-Петербург.

Плеер загружен:
Бетховен, Шопен, Дебюсси…
Эштон дымится во рту,
Барбанкур на исходе…
В эти последние дни
Под навзрыды грозы
Тешу расслабленный дух
Недряхлеющей воли
Стансами капельных вод,
Передержанных в лонах
Заткнутых кляпами
Не-дождевых облаков…
Вдоволь могли б накричаться
Но – снова в покои…
Что ж, до последнего
Буду сжимать их покров!
Впитывать лацканами
Пересушенной кожи…
Плеер загружен:
Бетховен, Шопен, Дебюсси…
Только сегодня
Грозой, как бокал, буду полон!
И опрокину до дна
Своих недр мечты!

Несмотря на то, что доподлинно неизвестно, где и когда обретается Виллард Л. Корд (что для большинства делает его довольно странным и естественно виртуальным персонажем), я ещё не покинул Москву - телесно - но, по сути, уже давно за её пределами. Однако, места, где развивался определённое время (и, наконец, заложил прочный фундамент - музыкальный и писательский - в первую очередь), уже полностью исчерпали себя.
Наступил Период, когда тебя должны "хотеть" - ещё и ещё. С точки зрения моего жизненного пути, Период - это расцвет, пора творческой зрелости, когда ты действительно способен наверняка оправдать ожидания уже заждавшейся аудитории. Пример?

Скажем, Харрисон Форд вошёл в свой Период после 30-ти лет, до этого же не отличался ничем примечательным. Но совокупность "возмужавшей" внешности вкупе с приобретённым опытом и, наверняка, серьёзной психологической работой над собой - сделали его одним из самых интересных актёров XX-го века.

Примеров можно найти много. Для Периода необходима совокупность нескольких факторов, из которых основные: Опыт, Внешность и Сила Духа.

Опыт - это знания, которые ты сам вложил в собственное развитие (а не то, что тебе сказали). Если желания изучать, давать себе пищу для мозга, тренировать навыки и постоянно придумывать для себя новые занятия (идеи, в том числе), связанные с интересующей сферой или предметом - нет, то Период наступит не скоро, или вообще не наступит.

Внешность включает в себя не сколько физическую привлекательность, сколько гармоничное сочетание с личностью, её носящую. Таким людям верят сильнее, потому что они отличаются от других. Их внешность отражает их принципы, их жизненную позицию, их характер, их уверенность и силу, что особенно привлекает. Кого-то, впрочем, отпугивает. Что опять же - баланс.

Сила Духа - это защита от тех, кто "кусается", не желая подвинуться в сторону, признать, и, впоследствии, возвысить личность, движущуюся вперёд - непрерывно.

Мы больше не увидим маленькую девочку из Страны Приливов, которая так искренне верила, что папа ещё живой; или блуждала в пепельных туманах Сайлент Хилла. Её Период прошёл...

Раньше я и завидовал, и бесился от бессилия, стремился поскорее выскочить хоть куда-нибудь, чтобы слышать аплодисменты, крики желания, восхищение вокруг себя. Но теперь, видя, как много людей - в их ранних Периодах - исчезли, и едва ли смогли себя восстановить, я понимаю, что это был не мой случай - вылезти неумелым юнцом, особенно в России, где тебя только и ждут, чтобы сожрать с потрохами.

Теперь - иное. Сцена готова, декорации возведены, публика заполняет зал.

Но сначала - произойдёт смена Места.

Представив в сети первый роман и полноценный саундтрек к нему, я намереваюсь продолжать комплексно развивать свою писательскую деятельность (очевидно, как и группу Memoire d'Ardente). Сейчас больше всего нуждаюсь в северном ветре и ласке гранитной реки. Там и закончу новую рукопись.
Там и продолжится мой Период.

Из главного до конца года отмечу:
- запись альбома
- завершение нового романа (+саундтрек/альбом по мотивам)
- редактированная версия Легенды об Осеннем Вампире, перевод

Но могут быть и приятные сюрпризы.

Да и давно что-то я не разговаривал с Луной...

Сайт романа - аперитив - создаёт предвкушение и настраивает на "инкубическую" волну. Поэтому предполагаю начало вашего приключения именно с него. Однако, в случае возникновения технических проблем (не проигрывается флэш, не скачивается текст рукописи, и так далее), пишите здесь (комментарии), в личные сообщения (лиру или вконтакт), или на почту ardorugus@gmail.com. Помогу, чем смогу, вышлю роман при необходимости.

Полный треклист саундтрека пока выложен только на Last.FM: там его можно и послушать, и скачать.
На странице романа ВКонтакте в течение нескольких дней появятся все композиции (там их уже три), каждая с небольшим описанием от героя романа.
После этого (скорее всего на следующей неделе), предполагая, что большинство из вас уже прочли первую часть рукописи хотя бы до середины, ещё более подробно расскажу о каждой композиции в контексте событий, атмосферы и философии романа.

О прочих новостях - буду держать в курсе. Не всегда в формате постов, поэтому приглашаю ВКонтакт и позднее выложу ссылку на Твиттер. Английский блог - вы уже знаете где. Но - нет, полностью отсюда исчезать не собираюсь. Инкуб на связи. Услышимся.

Мне нравится улыбаться. Несмотря ни на что. Иногда я не замечаю, что улыбаюсь. Бывает - скучаю, понимая, что не улыбался давно. Но не привык постоянно смотреть в зеркала. Для кого улыбаться? Для чего? Кто-то пишет: улыбайся в ненастье души, ведь даже тогда в твою улыбку кто-то способен влюбиться. И здесь я задумываюсь: коль так, следует делать это реже... Но, невольно, снова тянутся уголки губ. Кто-то предположил, что эти самые уголки пропорциональны степени свободы. Что же, прочь смущение и неуверенность в себе! А уж искренняя улыбка - всё чаще становится диковинной редкостью. Человек боится быть искренним, потому что... просто боится. Других, чужих... Случается, улыбку даже прикрывают рукой. Это, правда, хорошо, когда лицо кривое и зубы гнилые. Но тогда лучше сразу в мешок зашиться.
Сам же, в целом, всё же предпочитаю ухмылки (или полуулыбки). Они куда более многозначительны и способны сбить с толку... Но если вдруг кто поймает (на фото) улыбающимся - это не плохо. И иногда даже приводит к желанию поделиться улыбкой с кем-то ещё. Как сейчас... Безусловно, вино прилагается.


В колонках играет - Memoire d'Ardente - Phoenix ('11 demo version)

Что ж, не думал, не гадал специально... Но идея родилась внезапно, и вот - новый (выходит, уже традиционный) иронично-сатирический стишок на Новый Год. Возможно, немного злее, чем раньше. Но злободневно, и кому-то окажется почти так же понятно, как и мне.

Читать мой "пудинг" лучше ритмично, чуть отрывисто, иногда торопясь вперёд, но останавливаясь, и, отдышавшись, завершать - словно глотая кусок. С настроением чуть грустящего клоуна и чёрной иронией персонажей Black Books. За что отдельное спасибо Дилану Морану и квестовой игре The Whispered World - за вдохновение.

______

Пуди-Н.Г.

Нет. Не надо желать. Ничего.
Я устал от пустой болтовни.
Подарите мне пудинг – он лучше всего:
Всей удачи, здоровья, любви.

Я не против молчания и тишины…
В новогоднюю ночь разжигают костры
В небесах… искры снега мешают мне спать
Хоть за пудингом время смогу скоротать.

Пудинг разный бывает. Горящий, цветной…
Кровяной, мозговой, кокаиновый… мой
Сверху носом морозного деда украшен,
Снежной девы пропитан утробной водой.
Перемолотый кролик, немного гвоздики,
Полбутылки шартреза и детские крики,
Полкило запятых, иудейский венок…
Всё, что за год скопилось, пойдёт ему впрок.

Я не против страдания и наготы…
В новогоднюю ночь маринуйте мечты
В животах… год потратив на опорожненье
Не случившегося, увы, пищеваренья.

Так что нет. Не желайте совсем. Ничего.
Не кричите: «Откройся, Сезам!».
Подарите мне пудинг – он лучше, его
Я хотя бы размажу по Вам…

В память о любимом петербургском Октябре...



Вот и зима... Но Осень навсегда в моём сердце.
Для таких же осенних вампиров, как я, соберу здесь ссылки на творчество, посвящённое Осени.
Икебаной дождей, листопадом души...

Осенний Вампир (поэма)
Версия прочтения поэмы в формате эмбиент-композиции

Легенда об Осеннем Вампире (новелла)
Музыкальная тема к новелле - Осенний Дождь

Композиция Рисунки на Осенних Зеркалах

Поэма Дождя (рассказ)

Давно не писал. Мыслей много. Мелодий, идей - всё это никуда не исчезло. Однако, всё больше погружаясь во что-то целиком, всё меньше нахожу времени, чтобы рассказывать об этом в интернете. Ведь я далеко не тот, кто стремиться скорее поведать о себе. Мои тайны способны раскрыться лишь в музыке или литературе. Просто так выбрасывать в мир пустые посты - это становится бессмысленным, когда тебе действительно есть чем заняться в жизни, и это занимает твоё время всегда, даже если отдыхаешь или спишь. Вечное состояние погружения, чувства, безумия своего рода - вот он, мой закатный парадис горящей страсти, о котором долгие годы мечтал.

Закончен роман, и теперь остаётся довести его до совершенства. В моём понимании, безусловно. Что, впрочем, далеко от дурного. Завершён и саундтрек. Девять песен, описывающих характер героев и улиц моего Санкт-Петербурга. И, конечно, Город просит ещё. И ждёт, когда будет записана песня группы Memoire d'Ardente, посвящённая "Инкубу", но... всему своё время...

..ближайшие дни которого я намерен потратить на доведение романа, в ходе чего будет решено, как именно отпустить в "свободное плавание" саундтрек. Композиции слишком сильно связаны с сюжетом и, в первую очередь, основываются на нём. И мне кажется, появление их прежде романа будет неправильным. Другое дело: открыть с удовольствием книжку в отблесках свеч и включить саундтрек... кареты, волны, крики... не буду описывать ничего - вы всё услышите и прочтёте. Лучше выложу фотокарточку с берегов Петербурга. В духе романа, как люблю.



И да, Memoire d'Ardente пыхтит и дышит, ибо мы близки к тому, к чему стремились всегда, как никогда - теперь.


В колонках играет - Villard L. Cord - Vultures

Прошёл Самайн, и наступил новый кельтский год. Провёл я его в родном северном городе, наблюдая, как чайки, разворовывая мусорные баки, с криками улетают к заливу, где, важно нахохлившись, смотрят голодно с ветреных парапетов на холодные чешуйки Невы. Совпали два настроения: осеннее, петербургское. Последняя поездка за вдохновением перед завершением романа, влюбившим меня ещё сильней в этот город туманов, дождей и бессонных ночей. Вы тоже, гуляя по Санкт-Петербургу, увидите картины и характеры, которые наблюдает Инкуб. И я вместе с ним, или в нём - реющий призрак лучин над мокрой мостовой оплавленной закатом улиц.



Снова скрывался от всех. Разжигая гвоздичный камин меж расщелин кленовых палистьев...

В моём городе особенный воздух - свежий, морской, промозглый. Рука сама по себя тянется за фляжкой. Виски или джин - что-то терпкое, даже резкое. Хрипит горло, вновь даёт о себе знать тот вечный насморк, что сопровождал мои студенческие годы; ветер, почти без усилий, проникает под одежду, под кожу - но всё это пустяк, на который не обращаешь внимания, оставаясь наедине с величественной мистерией Санкт-Петербурга, которая отпугивает многих, или привлекает на час, день, иных восхищая веками. И так странно становится на душе - ведь больше года я не дышал этой близкой, знакомой, балтийской осенью... и вот, наконец, обрубил все концы - её поцелуй шелестел по замёрзшим губам.



Глухие колёса. Бутылка вина. Вокзал, на котором не Ленин, а Пётр хмуро смотрит с ухмылкой. Неприветливый климат; Обводный канал, чьи трупы напитаны тухлой рыбой, чёрным хлебом и соей; туманное полуденное солнце над Ломоносовской площадью; распаханные подступы Банковского моста; заброшенная остановка речного такси - "Чёрная речка" - облюбована северными грифами - чайками, кружащими в поисках лёгкой и быстрой наживы... то лишь немногое, за что я люблю этот город, самодовольный и гордый, молчаливый и эгоистичный Санкт-Петербург.



Но, ромовыми пальцами сжимая ладонь, увы, должен был с ним проститься. Пока так, словно страстные любовники, разлучённые расстоянием, мы общаемся на перекрёстках миров, сплетаемся меж шрамов реальности. И даже сейчас, я брожу по нему, закутавшись в плащ, отгоняя стервятников подземелий латакиевым тремором. Поднимая взор к высоте: вероналовым сводам копчёной чумы, что с годами всё больше манит своим терпким безумием.

В этой осени слишком много солнца, тепла. Я редко встречаю дождь, прогуливаясь с трубкой по парку; не сижу у воды, наслаждаясь музыкой природы, безлюдием красоты. Каждое мгновение долгожданной, столь обидно названной человеком непогоды, жадно глотаю, направляя в роман, последним строкам которого так не хватает особенного, настоящего осеннего настроения. Я не прощу, если появится снег. Моя осень умирает с его первым явлением. И, несмотря на то, что это может случиться на один только маленький миг, с грустью появится понимание, что в этом году рисунки на осенних зеркалах зачумлены чьей-то нелепой весёлостью, из которой никогда не рождалось ничего по-настоящему живого и захватывающего в этом мире.

Алые плотные занавески почти всегда закрывают мои окна. На балкон выхожу только в тёмных очках, или вечером. На улице людям кажется - всё ещё лето. И в ярком сиянии света опавшие листья ослепляют золотом мучительного контраста. Им не хватает дождя. Посмотрим, что принесёт грядущая неделя...

Чуть позже, спустя недолгий стук колёс, сяду на берегу петербургской крепости, и поставлю точку в романе, к героям которого так привязался, что даже не хочется их отпускать. Но истории Города... их жизни ещё доставят мне немало приятных часов за пером. А пока, словно древний шаман, я пою горловые мотивы... и вскоре потускнеют все краски, ещё до Самайна, и феникс расправит горящие крылья... тогда, на несколько томных мгновений снова похитит душу моя безумная осень. Настою на ней виски... и буду глотать, наслаждаясь, всю зиму до самой весны. Этот октябрь, закончив сюжеты, начал другие. И в чём-то я стал ещё жёстче, но это позволяет встречаться с миром лицом к лицу. И всё так же ласково-нежно, лакаю межбёдерный спазм... впрочем, не буду смущать и без того смущённую осень. Лучше шепну ей сменить этот солнечно-гламурный make-up. Пришло время лить тушь...


В колонках играет - Autumn Rain

Дождливое утро... машины вдали шумят, словно волны в прибой...
Бокал ирландского тумана... изысканный янтарь мягкого виски и трав, зачарованных песнями вереска...
Пряный аромат лукавых голландских сигарилл... захваченных огненным пленом в томление страсти...
И чуть больше главы до финала романа... но как много интересного ещё предстоит написать пережить.

Так сложилось, что сам передаю атмосферу картинами слов, впитывая новые образы для литературного творчества напрямую через энергию тела (души, etc.), поэтому редко путешествую с фотоаппаратом. Но мои видения и настроение, кадры внутренних (поэтических) линз, вы всегда можете прочесть в рассказах, историях или просто записках. И сейчас хотел бы поделиться некоторой толикой ощущений от последнего посещения Санкт-Петербурга (буквально на днях), начиная с первых шагов с порога Москвы...

Москва. Поздний вечер. Ещё четверг, но увядающее летнее тепло вуалью приближающейся ночи едва прикрыло ивы-силуэты людей, согнувшиеся под тяжестью воспалённых спиртов – отбросившие тени уродливых горбунов на тусклые тропы рыночных прерий. Я пробираюсь по ним, словно хищник – средь многих шакалов – скиталец под волнами шляпы, укутанный в плащ – всегда замечая, как здесь или там из бетонных зверинцев выпадают фигуры, и проходят мимо, заблудшие в собственных путах, едва касаясь плеча. Они похожи на крыс – смелы в стае, укусы нечи'сты; забитые в угол, всегда нападают, без мыслей, бросаясь ножами и стеклами роз. В расщелинах волчьих дорог, шатаясь, нюхают воздух – рыщут безвольную падаль, чтобы схватить с перекрёстка в клещи, разобрать, разорвать. Я прохожу мимо них… навстречу метро, где в подземных погостах волочат конечности эпигоны чумы – упыри мышьяковых династий – проистекая на вокзалы слизкой, безликой трухой. Здесь в чреве змея пытаются спать беглецы вчерашнего дня… я же вновь возвращаюсь в тот Город, что дышит букетами северных бухт над крестами болотных надгробий.

Санкт-Петербург. Одно его имя слишком величественно, чтобы ставить в ряд с другими городами такой большой и столь мелкой России. Несмотря на множество бледных нюансов, на которые не обращаю внимания – это Город Европы: достойный, монолитный, характерный, где каждый дом и заулок способны поведать мне свою особенную историю – не ту, что написана в книгах науки, а секреты души. Кто-то знает, кто-то догадывается – с кем-то Санкт-Петербург тоже, как и со мной, говорит. Почему многие бегут из него, а другие остаются? Северный правитель – живой, и не так-то просто его понять, уж тем более покорить.

Покидая змеиные рельсы, я иду, как всегда, в ту табачную лавку, что за казематами известного замка рока, и покупаю уже привычную коробочку крепких чёрных сигарилл…
И вот она – первая затяжка на улицах Города-инкуба… свежий ветер залива, медлительный, английской мелодии дождь, и поцелуй – страстного, манерно отстранённого любовника, одетого в гранитовые латы – смешались на губах и с терпкой нотой можжевеловых эфиров растаяли, насытив кровь, и даже дрогнула седая капля в чашах глаз, раскрывшихся навстречу гипнотической элегии родной болезненно-безумной петербургской эйфории.

Скрипы лодок о холодные причалы… крики чаек, задушенных облаками… гротескный Исаакий – за мантией вод от кромки крепостных камней… мосты – перекрёстки… дома на воде… лестницы в реки… Город-творец… Город-жнец…

Эта любовь – похожа на любовь к самому себе. Иногда так раздражает, но неизбежно притягивает… Спустя много лет, мы стали друзьями. Но немало пришлось пережить и борьбы…

Кто-то бежит из Санкт-Петербурга – по разным причинам. Многие не возвращаются. Юная девушка, сидящая рядом на обратном пути, предпочитает Москву расчётливому, хитрому петербургскому нарциссизму. Присмотревшись, прислушавшись к ней, вновь наблюдаю: город, что ты выбираешь, способен поведать многое о тебе.

И снова тоскливо покидать мой возлюбленный туманный архипелаг. Но вскоре вернусь…
А пока – пройдясь по маршруту Инкуба, готов закончить роман.
Хоть, уже очевидно, что Город подскажет мне ещё не одну историю, достойную изложения…