Пишу письмо директору Тырнета,

поскольку боле некому писать –
Сан Саныч, председатель сельсовета,

Нам рассказал, что места лучше нету,

где можно баб приличных отыскать.

«Живём мы в самой заднице России (зачёркнуто)… в колхозе «Урожай»,
Нет наших мест привольней и красивей, ворчливей бабок и детей сопливей
(зачёркнуто)… не жизнь, а просто рай!
Село большое и живём богато (сломалась ручка, дальше карандаш) -
Вот только баб в колхозе маловато, а те, что есть (затёрто, было матом),
Не красят окружающий пейзаж.
Ну, вот, к примеру, Зинка-продавщица – кровь с коньяком, а толку ни на грош,
Сломала Ваське руку и ключицу за то, что ущипнул за ягодицу.
Её погладь - костей не соберёшь!

Ничуть не лучше Танька Иванова (сидит в библиотеке, аки мышь).
Та как начнёт цитировать Толстого – повеситься охота, право слово,
С такою поневоле захрапишь.
А баба Клава, старая мартышка, в халате женском местный аксакал?
Недавно кочергой огрела Мишку за то, что пошутить хотел парнишка
И к заду ей мочалку привязал!
Её соседка, бабушка Полина, что варит первоклассный самогон,
Такая б… (зачёркнуто) скотина, в долг не нальёт стакан (хоть половину!)…
Да разве енто жизнь, едрён батон?!
Мы просим вас, директора Тырнета - пришлите хоть на время тёлок (дам)!
Обидно, блин, к концу подходит лето, компутеров у нас в колхозе нету -
Что ж, пропадать достойным господам?!

Вон Генка, мужичок вполне приличный, при волосах и прочем барахле,
Иван Кузьмич – местами симпатичный, а у Санька - костюмчик заграничный,
И я - не из последних на селе.

Пижону Генке – Мэрилин Монру, Саньку – Марину Влади из Парижу,
Ивану Кузьмичу (он любит рыжих) – Николу Кидман, ну, а мне – Варум.
Не думайте, что хочем на халяву – Вам яблоков наклали два мешка.
Примите нашу слёзную заяву! Хоть бабы – подлость жизни и отрава,
Без них нам (перечёркнуто) тоска!»
… Пишу опять директору Тырнета (уже послал пять писем заказных!).
«Заявок много, значицца, на лето» - сказал нам председатель сельсовета…
«Пришлите баб!!! (зачёркнуто)… Любых!!!»

© Copyright: Маджента, 2011
Свидетельство о публикации №11107063861

Ответ директора Тырнета на письмо !

Заехал в задницу (пардон), в колхоз тот самый,
Что под названием наивным "Урожай".
Ох, и народ, скажу я, братцы, прямо!
Не то что тёмный, а скорей упрямый,
Не поняли друг друга мы, и было жаль.

Я им представился "директором Тырнета",
На интернет у них реакций никаких.
Мне спели сразу матом два сонета,
Солисткой ( зачеркнул "шалава"), Света,
Что с продавщицею "бухала" на двоих.

Сойдя вконец с ума от рокового пенья,
Решил - таки я самогону накатить.
Но оказалось, весь он, к сожаленью,
(а впрочем, здесь обычное явленье),
Быт выпит, мать его итить.

Но баб прислать им, всё же, обещался,
Просили слёзно, как тут отказать.
Когда я с местными в их клубе пообщался,
То понял мужиков, и враз засобирался,
Непьющих, не гулящих подобрать.

Я уезжал домой не солонохлебавший,
А букву «У» калдырь тащил в металлолом.
Колхоз, с названием «рожай», оставшись,
Смотрел мне вслед, от пьяни той уставший,
Куда не кинешь взгляд, везде один облом…

© Copyright: Петрушка 3, 2011
Свидетельство о публикации №11107243666

Ответ директора Тырнета (продолжение).

Пишу тебе с далёких Куршавелей,
Где ни матрёшек, ни берёзок нет,
Сплошь олигархи по лыжне метелят,
(А снег лежит отселя и доселя!)
А бабы!!! Сдохнет с завистёф Тырнет!




На первый взгляд… А ежли присмотреться, -
Ни формав, ни фигуры, ни ума!
Пошшупать там, прижать крепшее к сердцу,
(зачёркнуто про трах)… шибчей и с перцем,
К тому же, не дают ить задарма!

 

К примеру, англичанки – воблы тощи, Костлявые, страшны, ядрёна вошь! Вот с Зинкой-продавщицей было проще, Прокатишь на мопедке по-над рощей, И в лопухах…(зачёркнуто) что хошь! Как на мышА зрит немчура удавом, Про сись…(пятно)… да взяться им откель? Посмотришь – и не лезет в рот какава, Как плоская доска та Шиффер Клава, И баба Клава супротив – модель!
Француженки – трещотки, балаболки, (Да наша Иванова лучче всех!) Увидел как-тось «fuck my» на футболке, - Понравилось, хожу с такой наколкой, Так эти дуры подняли на смех… Настое…(мат)… Канары и Карибы, С тоски ложися тут и помирай! Прёт ностальгия - в лес щас, по грибы бы, (тут далее пятно от жирной рыбы) Хучь задница, но рОдный «Урожай»!
Уж чья б корова тута не мычала, Базар ап чём? Чистейший моветон! Ты вспомни баб расейских для начала: Полина как коня перепугала, Потом в огонь, спасая самогон!
Ты вспомни, чё творишь-то сам по пьяни, Как баб перепугал и всё село, Гастеллой, б…(зачёркнуто) таранил, Ты ж трактором раз…(матом снова) баню, Схуднула Ленка аж до ста кило!
А были формы! Мёртвый возжелает!!! Да кто ты есть? Вредитель русских баб! Задравши ногу, Климовну облаял, Орал потом, что хочешь в Гималаи, Влез на сосну, подумав– баобаб… На Святки помню пьяного дебила, Гадали девки, глядя в зеркала… Ты ж спрятался и рожи корчил…Было? С испугу агрономша разродилась, Хоть вовсе не беремчатой была!
В трех заблудился, чё ли, баобабах? Зачем тебе, пропойце, тот Тырнет? Кардан от водки вялый стал и слабый, Коль много пи… (зачёркнуто) о бабах, Тогда тебе в избе отключим свет! Живёшь в раю, ужель тебе не ясно? И не х…(мат снова) с хренью отвлекать! И подпись неразборчиво ужасно: Сан Саныч…(тут зачёркнуто и клякса) (размашисто) ДИРЕКТОР и ПЕЧАТЬ.
автор стихов Ирина Савинова художник Анжела Джерих

http://www.liveinternet.ru/users/06leka/post195560516/