В колонках играет - Brainstorm - Reality Show
Настроение сейчас - как на своем обрыве в лучах самого страстного солнца

строки, которые ни для кого, кроме меня, не имеют, наверно, значения.
Это ведь так здорово! - когда у тебя есть что-то, что понимаешь только ты. И я слегка жалею тех, кто стремится полностью открыться кому-то. Разделить себя целиком с другим человеком. Даже не потому, что это утопично, а хотя бы просто оттого, что они психологически будто лишают сами себя чудной возможности удалиться в свой чулан... или прийти на свой обрыв...

Приятно даже то, что строки эти посвящены вполне реальному человеку и одновременно совсем нереальной иллюзии. Человеку, которого нельзя потрогать и увидеть. Просто некоему образу, созданному мною же и приведенному в этот мир: огромный цветущий мир, необъятный луг до горизонта, прикоснувшийся к пропасти, чье дно теряется где-то в сумерках серых скал.

Приятно, что скорее всего и источник иллюзии, прочти он эти... даже не стихи, короткие строки размышлений, тоже не поймет их. Или поймет совершенно по-своему. И в этом его ценность :)

Строки, которые не стихи, потому как стихи не пишут под орущую в наушники музыку

посмотри на меня,
узнай меня по кивку головы,
узнай по движению плеч,
по ветру в моих волосах,
по горькому привкусу в глазах,
по легкости всех моих потерь,
узнай по уверенным шагам
здесь, на краю нашего обрыва.

мы увиделись неизбежно.
но нам не встретиться никогда,
не понять чужого полотна,
ведь мое сплетено из травы и земли
а твое - из воздуха и птиц.
и только линия обрыва,
этого короткого обрыва, -
как линия прибоя -
дает чему-то возможность,
дает кому-то обещание,
молча, - тревожит,
ничего не меняет,
сама себя не понимает.
в ней два больших существа.
к ней бегут два крыла.
из нее растут две души,
две чаши,
полные мгновенной тишины,
и долгого-долгого шепота стихий,

о чем это я?
по обрыву.
я иду, а ты бы летел
тебе смешён мой предел,
притяжение меня ко мне,
что смешно само по себе :)

и всё же присядь.
не говори, только кивни.
я пойму, что ты узнал
каждую из моих ресниц,
линии на тыльной стороне
закрытой ладони,
платье, вздернутое на колене
ничего не говори
просто шепни ветру,
что играет волосами на наших плечах
что это твоя печаль -
коль ты мне дорог.
и я навожу морок,
чтоб голос молчал.
наложу печать
на проснувшееся везение.