Иногда тусуешь-тусуешь и просто уверена в том, что это и есть твоя жизнь. Что ты больше без этого не можешь. Что это, как наркотик в кровь. Каждый четверг идешь туда, где горят разноцветные огни, где собираются стильные и продвинутые люди, где каждый второй для тебя друг, только если не будет вдруг, где тебя всегда рады видеть, где у тебя будет праздник. Да! Это твоя жизнь. Твоя тусовка. Твоя атмосфера. Волна в конце концов. А потом все - наступает передоз. Ты не получаешь морального удовлетворения от сего процесса. Ты уже не хочешь собираться. Куда-то идти. Потому что там все настолько обычно. Буднично. Ты перетусила свое. Решаешь завязать. Все. Наверное, пришел the end. И пора остепеняться. Зачем тебе клубы - думаешь ты каждую пятницу. Ты уже тусила, когда были Осень-Зима-Лето, Дягилев, Сказка, Опера, Ферст... Ты жила, как тот Карлсон, на Крыше. Ты была там всегда, даже тогда, когда тебя никто не ждал. Ты была там. Но наркотики имеют свойство просыпаться... И ты уже сидишь, смотришь вокруг себя и понимаешь, что тебе чего-то не хватает. Того драйва, который был тогда. Той тусовки, которая тебя уже давным-давно забыла. Тех бессонных ночей и сонных дней. Тебя туда начинает тянуть, как магнитом. И ты одеваешься и идешь, ведь Империя и Сохо ждут тебя...