Слабым никогда не достичь свободы.

Вечность - это не срок

Даже если есть причина, то она не имеет смысла
Буду спать или прыгать к небу.
Или наоборот
Ничего нет.

Какое-то всё чужое становится...

Вспомнилась строчка из песни..

Убить себя или кого-нибудь другого
Итересный опыт, пригодится в жизни.

Переполняющая ярость - довольно грозное оружие.

Нужно ли отстреливать сволочей, лицемеров, предателей, подлецов, лжецов? Наверное, да. Никто не давал права ради сиюминутных ощущений бить в спину.
Наверное, нет. Марать руки - зачем?
Наверное... Не знаю. Но дать получвствовать им эту нескончаемые эмоции.

Можно ли любить врага?
Уже ничего не знаю...

Часть единого. Так было и так есть, что бы не происходило. Какая чушь бы не затуманевала глаза и какие бы слова не произносил рок. Месяц - не срок обычно, даже жизнь - не срок. Так было обычно. Сейчас же и это важно. Почти все открывают глаза. Даже хотя смотреть страшно. Взялся за ружьё - иди в бой. Иначе никак. Иначе - смерть. Причём не та совсем, другая. Обычная была бы проще. и не осталось ничего уже, видимо, что было бы выше, что было бы неприкосновенным. Оступить от некоторого было невозможно. Но это произошло. Теперь - только вверх. Открыть глаза....
__ вверх!

Читать чужие стихи днями напролёт. Сначала Бродский, теперь вот Никонов. Странные слова, знакомые ощущения. Когда забываешь всё и живёшь этой секундой, которая режет тонкой струной реальность и уши напополам.


В нирване плачет мой сон, проливного дождя и небесной воды
В нерв они колют укол, состоящий из слез настоящей любви
Пусть на изнанку пальто, ведь не видит никто, меня в черном огне
Небо дождями тошнит, ты опять на спине, половина в уме
Часто гулял по ночам и я видел свой страх на кустах и домах
В горле теснится народ, доктор мне долго светил мне фанариком в рот
Может быть сесть на трамвай, может лечь под трамвай, может просто поспать
Небо дождями тошнит, я летел бы сто лет если мог бы летать.
Никонов

Забывать свои слова и путать буквы. И с какого перепуга буквы должны быть в этом порядке? И зачем помнить свои слова?

_____Путать имена людей, время событий. Их не было и нет.
_ Нас не было и нет.
Не надо.

Состояния нестояния медленно мутируют в нестояния состояния. Смысла в этих словах нет, а содержание где-то спрятано. зато эмоций хватает.

У этой записи нет смысла. Как нет её и у любой другой записи.

По моему подоконнику стекают
капли дождя и нет ничего проще,
чем рассказать о красоте
падения этой капли, высоте
её измерения.
Каждую долю мгновения
тормозя время
надо ли выражать?
Жаль, если это действительно надо.
Справа и слева финский залив.
И в этом такая правда,
как в том, что шевелится лифт
в доме напротив. Живёт шизофреник,
умирают герои или мещане.
Это не озлобленность, поверьте,
это отчаяние.

Никонов.

Разучится писать в инет можно быстро. Отказ от основного днева, следом - от всех форумов. Нужна ли мне сеть? Сейчас использую только аську и пару сайтов + ftp с фильмами. Сетка - нет, пара человек в ней - да.

Всё как всегда. Почти всё, что ты хочешь - бред. Почти всё, о чём мечтаешь - ложь. Почти всё, к чему стремишься - фантом. "Не за что биться, нечем делиться.." В этом мире нужны мне только пара человек.

Мир чужой. Чужие лица людей с чужими словами на губах.

_________ Мир свой. Пара хороших людей, которые близки изнутри.

Два мира. Две жизни. Два я.

Ощутить дуновение чего-то за гранью этого мира, ветер извне этой реальности...

Красота внутри... И как её не прячь за грозные маски в жизни, как не пытайся всё сделать далёким - она есть. Тепло, чувства. Маленький великий огонь внутри. Его не надо боятся - теперь это уже (кажется) понято - его надо любить и растить. Взгляд... Это что-то проходящее во внутрь и согревающее всё там. Глаза усталые, но такие чистые... Может и будет тяжело, но ради такого стоит жить.

Телефоны - проклятье человечества. В который раз приходится решать самые важные вопросы спомощью этого аппарата. И это лучшее, что можно сейчас.

Мысли=>слова=>трубка=>электроимпульсы=>трубка=>уши=>душа...

Не много ли с этой цепи?



За спиной голоса голоса и голоса телефона. Попытки доказать человеку, что он может даже летать, а не ходить. А человек летит и не верит, что летит. В конце концов сознание гооврит: "ты не летишь и летать не можешь". Человек знает, что трудно лететь, ему проще поверить сознанию. И верит. И человек падает. На скалы. И проклинает день, когда в первый раз подумал о полёте.

Стены спин... Спины стен. Стены над головой и под ногами. Слышать их ушами и видеть затылком, чувствовать пальцами пог их холод. Руки за спиной. Руки на глазах... Руки...

Далеко и странно.
Тени и гул, сквозь светотьму шести плоскостей, прямо на дыру, закрытую стёклами. Это моё жилище. Два с половиной человека в высоту над землёй и кирпичи слоем длиною в руку - так это место отгороженно от остальных предметов планеты.
Три деревянных предмета: два с шестью и один с пятью струнами - мои гитары. Лады со струнами - лестница и лифт в небо.

Квадраты с глупыми символами - я бью по ним пальцами. Они тут и далеко. Не со мной и не с вами...

Этот мир везде. Он не существует.

Быстрое время...
Стать первым, стать ветром...