"Вой ветра, города без названий, люди без лиц.
Путь к дому по бесконечной аллее столбов.
Полный стакан и битая карта - дама червей,
Которую придумал сам. И роль вальта,
Неплохо сыгранная мной.

Но вот где-то внутри уже струится кольцами кровь
И бежит ручьем по мертвым лугам, и мерцают костры.
Ах, как мне нравится жечь листья травы
И наблюдать за тем, как превращается в пыль
Вся моя жизнь..."

(C) Армен Григорян.

Вот дал же Господь некоторым Избранным такое слововерчение, что у иных, менее продвинутых, при восприятии оного начисто сносит шифер...
И возраст уже далек от порога юношеской шизофрении, а все равно лезет в череп проклятая мысля: "а может, ну его все, а? к чему все это, возня все, суета. Бросить все к такой-то матери и в тайгу..."

Ну что, опять открыть клапан и накачаться коньяком? будет хорошо, хоть и не надолго...
Мысли, чувства к жизни, где вы??