...это не любовь
...просто я привязана к тебе, твоим умениям. Так? Это должно быть так, это именно так.
Ты - слишком хорош и мы спали вместе. Но моя привязанность к тебе не стала от этого крепче намного. Просто добавилось что-то ещё, будто задумчивая констатация факта: а с ним ещё и так можно...и пальчик к губам в задумчивости, и полуулыбка таинственная, лукавая чуть.
Да. Ты - хорош. Прекрасен.
Вот она - утечка. От меня к тебе. Всегда. С того долбаного дня, как спустилась в подвал. Сколько опыта, сколько боли и ошибок, сколько знаний. Счастье. Счастье было...полным. Я жила.
Ты.
Одно слово ко всему этому - поздно.
Теперь я... живу тоже. Но - иначе, по-другому. Без тебя. Мне плохо, больно, одиноко, временами я счастлива, временами я тебя вспоминаю немыслимо близким... рядом со мной.... моим...
... я не испытываю той остроты чувств, что была... но как безумно хорошо рядом с тобой...
Всё не для меня. Я - не для тебя.
Просто первая влюблённость.