я вернулся. с горой стихов. начнем.

***

у Рэдрика снова бессонница, клубы дыма, в голове рок-н-ролл, текст новой песни горит в руках
после - концерты, разъезды, беснующаяся толпа, идиотский страх -
возвращаться домой, где никто не ждет, смятые простыни, пустота ползет изнутри
а он думает: "ха, рыжий черт, ты хотел одиночества - так бери,
чего ты боишься идти в квартиру, ночами не гасишь свет
это ведь было, конечно было, ты живешь здесь не первую сотню лет.
но зачем, зачем ты выгнал её? ответа в сущности нет."

Миранда тоже не спит, мусолит кисточку, красной краски пятно, а после - всегда рвет холсты
нервно пьёт кофе, кусает губы и думает, что сожгла все мосты
идет ночевать к другому, со злости, что он не тот, рисует ему синяки
бьёт чашку об пол, садится ко окну, иссушенно молчит и больше не пишет стихи
везде слышит рванные ритмы гитары, хранит медиатор его на полке
иногда видит его на афишах - но, правда, в этом так мало толку
все равно она же ушла от него, порвав свои струны и выломав колки

Рэдрик боится темных углов, всегда обходит их стороной, в них дымом - его вина
"Миранда, мне плохо, ты слышишь? приди ко мне, я знаю, ты тоже сегодня одна" -
он думает позвонить, позвать, не мучаться больше тьмой
но очередные гастроли - он снова весел и пьян. "да хоть бы и не вернуться домой"
проклятая гордость засела в висках непосильной ношей
он снова не может набрать её номер, хоть и чувствует кожей -
"она вернется, конечно, вернется, и я её больше не брошу."

Миранда злится ногтями по стенам, пишет маслом, рисует, в надежде забыть
она верит, что не нужна, что не мог он её любить
она неулыбчива, плохо готовит, разливает краски по полу, фырчит на его гитару
думает, что жизнь с ней для него была бы сплошным кошмаром
а ночами её лихорадит, сердце бьётся в тахикардии
без него оно вскоре покроется слоем могильной пыли
она бы вернулась, конечно, вернулась! если б только её попросили

...и однажды Рэдрик приходит ночью к её подъезду
"возвращайся скорей, без тебя не найти мне здесь места"
а она не выходит, потому что больше не верит ему, если честно.

"Baby, baby, дай мне немного ласки, baby
Я не хочу сдаваться, ты слышишь, baby" (с)

безнадежность - в крови. добирается к сердцу от рваных запястий.
i'm tired, my darling.
за окном разбивается в дождь моё навсегда-невозможное счастье.
i'm loving, my darling.
мои губы замерзли - я уже не могу умолять о тепле и нечаянной ласке.
i'm waiting, my darling.
я в палитре могу распознать - лишь [как кровь или ты] - ярко-красный цвет краски.
i'm dying, my darling.

***

 - я только спустя полгода понял, как же тебя не хватает
все окна в доме покрылись льдом, который даже в тепло не тает
и нет разбросанных чашек с кофе, и в спальне больше не пахнет краской
никто с измученном взглядом не лезет к плечу, умоляя о ласке
и можно даже курить на кухне, никто не вскинет презрительно брови
на шее больше нет синяков, которые были "почти до крови"
мне больше не надо никуда мчаться, нигде не ждут, и никто не встречает
наверно ещё немного и я шепну в пустоту: "знаешь. а я скучаю".

 - ты где-то смеёшься с другими, наверное пьёшь, также много куришь
а я храню в своем сердце единственный нежный взгляд, как осколки от пули
рисую портреты - и путаю краски, пою - забывая слова
я так хотел сберечь нас обоих, но кажется не сберег и себя
я режу пальцы и руки, те, которые "тебя не коснутся"
а при тебе - даже нахожу в себе силы отчаянно улыбнуться
теперь я курю - твои сигареты, радуюсь, что тебе все равно, и ты не узнаешь
и каждый вечер смотрю в окно, в надежде, что ты придешь и скучаешь.