Вот они, перед глазами: все эти конвертики, цветочки... Милые девочки на календариках пятилетней давности, кошечки, собачки... Открытки, в которых пожелания выведены несмело, по линеечке, так наивно... Все эти письма, написанные самыми цветастыми ручками, в которых одно словосочентание "Привет, Настюшка!" занимает полстраницы. Какие-то вырезки, самодельные блокнотики... Смотрю, перебираю... Когда-то хотелось с трепетом все это собирать, дарить на память. Как все это чисто, наивно, прекрасно... Я сохраню это, сохраню обязательно. Как часть детства, того самого, беззаботного и светлого. Я пересматриваю все эти безделушки с улыбкой, с вновь поднимающимися воспоминаниями.
Хотелось бы все это вернуть? Не знаю... Пока что, наверное, нет. Может, в пожилом возрасте захочется вновь стать десятиленей девочкой, а сейчас... Это лишь этап в моей жизни, очень добрый и светлый. За ним следуют другие, не менее интересные. Но про ЭТОТ я ни за что не забуду. Ведь это то, из чего я состою.
...Мы смеёмся над смертью и покупаем килограммы таблеток в аптеке; ...Мы говорим, что жизнь прекрасна и идём в магазин за ещё одной бутылкой водки; ...Нам насрать на общественное мнение, и мы постоянно спрашиваем: "как я выгляжу?"; ...Мы любим одиночество и крепко сжимаем в руке мобильник; ...Мы считаем, что наш дом - наша крепость, и по ночам мы боимся, что его взорвут вместе с нами; ...Мы уверены, что абсолютно спокойны и тянемся рукой к очередной сигарете; ...Мы шокируем людей и боимся сказать "люблю"; ...Мы не доверяем людям и, как минимум, раз в неделю плачемся кому-нибудь в жилетку; ...Мы не верим в любовь и по ночам плачем в подушку; ...Мы живём сегодняшним днём и строим планы на завтрашний; ...Мы из принципа не смотрим новости по телевизору и читаем их в интернете ...Мы очень самокритичны и любим только себя; ...Мы ненавидим наше правительство и с удовольствием отмечаем день независимости; ...Мы прощаем себе все ошибки и косо смотрим на тех, кто их совершает; ...Мы не верим в идеальных людей и каждый день в толпе высматриваем свой идеал; ...Нас тошнит от толпы в метро по утрам, и мы каждый день терпеливо стоим на платформе в ожидании поезда; ...Мы выбираем, что нам слушать и невольно подпеваем "фабрике" где-нибудь на улице; ...Мы всегда говорим то, что думаем и почти разучились искренне улыбаться; ...Мы хотим, чтобы люди принимали нас такими, какие мы есть и часами торчим перед зеркалом; ...Мы любим умные фразы и не понимаем сами себя; ...У нас куча нераскрытых талантов, и мы ничего не делаем для того, чтобы они раскрылись; ...Мы ненавидим дни рождения и всегда их отмечаем; ...Мы обожаем спать до полудня и ставим будильник на 6 утра; ...Мы всегда добиваемся того, что хотим и боимся быть никому не нужными; ...Мы пишем свои личные дневники и хотим, чтобы их читали. ...Можно расправить крылья и улететь от всего этого навстречу ветру. Но у нас нет крыльев. Потому что мы их недостойны. ...Мы читаем эту цитату и думаем, что это не про нас, а внутри пытаемся задушить голос, который указывает на очевидное сходство...
Люди могут прощать бесчисленное количество раз. В том случае, когда какие-либо поступки тех, кто просит прощения, являются лишь своеобразным проявлением их привычек и особенностей. Только и всего. Когда же последние своими действиями проявляют неуважение к интересам другого, к его чувствам и желаниям.. Это похоже на стартовую полосу. Начинается своеобразный отсчет.. Люди прощают лишь потому, что не теряют надежду. Особенно когда дело касается прощения близких и любимых людей. Надежду на то, что человек поймет свою ошибку и больше не повторит ее. Надежду на то, что, осознав свое недостойное поведение, он изменится. Но каждый раз, когда повторяется одно и то же, надежда тает. И наступает – финиш – момент, когда само понятие "прощения" теряет смысл. Теряет смысл равно, как и "любовь", "доверие", "желание"… Как же созвучны слова "прощаю" и "прощай"... Да. "Прощай" – пожалуй, лента победителя на финише.
равномерность течения времени во всех головах доказывает более, чем что-либо, что вся наша жизнь есть большой сон; более того, что все кто видит этот сон являются единым существом.
Schopenhauer