Понятная такая и простая,
Однажды утром, позабыв о боли,
Я жизнь свою, как книгу пролистаю,
Легко, и кину на журнальный столик.

Не спорил я с закатом и восходом,
Немного, может, повидал на свете,
Но жил как жил, всё время, год за годом,
И не задумывался слишком о сюжете.

А время шло. И счастье подходило
Кому-то дальше, а кому-то ближе.
Вот у меня его не очень много было -
Такой истории биограф не напишет.

И пусть. Пусть говорят, что время лечит.
Не думаю о том, что люди скажут.
Надеюсь, что любовь свою я скоро встречу,
А остальное, в общем-то, неважно.