О жизни я вправду ничего не знаю.

Я стараюсь держаться на плаву, ощупью пытаюсь
защищаться.

Я нетерпелива, порою агрессивна и жестока.

Я ненавижу мир, в котором у меня нет своего места.

Я ненавижу людей, которые уверенно чувствуют себя в этом мире, где для меня не нашлось места. Я их ненавижу и в то же время завидую им. Как им удается так гладко говорить, так четко выражать свои мысли?

Отчего у них такая чистая кожа, такая удачная прическа? Что они такого съели? Каким мылом моются? Какие книги читали? Кто был с ними рядом, когда они произнесли свое первое слово? Кто поддерживал их, не скупясь на аплодисменты?

Должно быть, они родились в доспехах, с самого детства жили с чувством защищенности, с верой в себя.

Я изо всех сил пытаюсь на них походить, но мое подражание выглядит неубедительно. Я - всего лишь бледная копия воображаемого идеала. Мне все
время приходится притворяться.

Я становлюсь блондинкой-преблондинкой. Кожа у меня матовая-прематовая. Улыбка ослепительная-умопомрачительная.

Другие люди твердым шагом идут по жизни, а мне достаются лишь отдельные фрагменты, позволяющие восстановить неполную картину бытия. Они пришли в эту жизнь с готовым билетом, а я все еще стою на листе ожидания.

Катрин Панколь