вдруг поняла, насколько скучаю по людям, которые далеко сейчас... за окнами холодно, марокканская открытка до сих пор не прибыла, тихуана в мексике, а не за углом, ну и всякое такое.

сегодня раз 10 пришлось ответить на вопрос, почему я до сих пор не переехала. ну не переехала и не переехала. идиотская ситуация, конечно, платить кредит, и вместо просторных доступных 33 квадратных метров ютиться на забитых книгами и одеждой 12ти. в этом вся я: зубами выгрызать светлою будущее, но при этом сидеть в соседнем болоте - на попе ровно, не двигаясь абсолютно. вопрос космосу - чем мне себя пнуть? отмазки собственного производства уже не выглядят даже сколько-нибудь смешными, поэтому поделиться не получится.

в качестве иллюстрации к самой себе читаю чудовищные романы Чайны Мьевилль. чудовищные размерами (по 700 страниц) и неупорядоченным полетом фантазии, как в каком-то больном сне. Ее миры кишат безумными существами, которые категорически не увязываются автором в единство пространство и времени, кажется, что ей важнее всего записать породившийся образ, а уж как он будет вмонтирован в сюжет - проблемы читателя (: на этом фоне рутинные нападки на ОО за непоследовательность и избыточную гламурность - вовсе не нападки, читайте ЧМ! ((: