Стих из поэта к солнцу рвется,
Поэта загоняя в стресс.
Чем продуктивней производство,
Тем преболезненней процесс.
Бывает жаль себя порою,
Могли бы жить и без проблем.
Зачем нам эти геморрои?
И эта грыжа нам зачем?
Порою, кажется, что хватит,
Довольно жизни оплеух.
Но вновь стихами нас брюхатит
Святой и неизвестный дух.
Ему неведомо терпенье,
По донжуановски легко
Вселяет в нас зерно творенья,
А сам уходит жить к другой.
Но никуда уже не деться,
Танцуй по лезвию ножей.
Те кто познал вершины секса -
Не могут без него уже.