По мотивам теплого весеннего стиха
Представьте небольшой уютный домик в лесах необъятной Сибири. не зверь на человек со злым умыслом не найдут его среди ветвей вековых елей, почему? кто знает ничего не скажет. таков закон. а ночами луна видит себя отражении окна.
что вокруг его совершенно неважно, просто он находится в центра небольшой поляны которую ласкает лучами Ясноокая Суна. первым делом топя зимний снег, разгоняя кровь турсов и слезы небес.
Внутри на круглом столе в большой гостинной соит пузатый чайник из китайского фарфора, на нем росчерком пера отражены далекие сейчас мотивы снов о Фудзи.
как напоминание не сокрушимости основ которые казалось бы вечны.
за столом пара деревянных стульев с высокой спинкой и мягкими сиденьями, над ним несколько небольших светильников которые лишь немного освещают гостинную и дарят всему окружению обилие теней которые так удачно создают уютные уголки.
Чуть в стороне от чайника лежат несколько скрученных тросниковых салфеток черного и красного цветов.
и когда приходит много гостей стол можно сделать большим и слегка овальным,принести ещё несколько стульев и усодит всех.
Но довольно скоро ктонибудь обязательно переберется в кресло у камина, посмотреть и послушать историю огня. она уже добрую тысячу лет не меняется,да и врятли езменится после.
когда ароматные пышки с яблоками и корицей будут уже доедены а чайник заварен по второму или даже третьиму разу все усядутся на мягкие подушки в углу, под старой лампу на длнной ножке,обрамленную в алый абажур и смеясь будут рассказывать о том что видели или слышали. тогда на маленьком дереавянном столике будут зажжены свечи и незаметно приглушен свет. тени. свечи и умиленные взгляды будут скользить по стенам рассматривая гравюры, гобелены и маленькие картины.
а хозяева уже в который раз расскажут истории вещей. Персидского ковра что когдато был соткан мастерами востока.
пузатого чайника что однажды подарил добрый и улыбчивый дедушка в провинции Эдо,неприменно вспомнят истории старого Киото и о том как рисовал Фудзи немолодой хозяин дома.
Покуривая ароматный датский табак и изредко трогая кончиками пальцев косы бороды он прищурившись поведает о промозглых ветрах Норвегии, о ночях проведенных в лесах, о том далеком уже сейчас времени когда ветер плесал в небесах. о бескрайних заснеженных пусташах. о красивых,бурляших и щумных реках. о ледянных родниках. о всем что удалось ему повидать.
гости слушают как малые дети перед взором которых старик рассыпает в ладонях слова.
Каждый равен среди пришедших и когда закончит историю один их них. подмегнет говорившему и дружно рассмеются они.
А на кухне болтая ногами будет ждать домовой.
он не молод уже но все такой же миролюбивый. заберет подаренную пышку. усмехнется,пробурчит чтото доброе в бороду и тихонько пойдет к себе в комнатку за печной трубой.
У него ведь тоже скоро будет много гостей. он будет рад поблагодарив хозяев рассказать о них своим друзьям. которые привечают гостей в домах тех чей покой берегут по ночам.
