"...ты прямо как именинник..."(с)

_____________________________
Посвящается Человеку, которого теперь зовут Ри. Совсем не плохому человеку, в общем...

-- А у тебя было, когда ни будь имя?
-- Когда-то, давно было... только оно теперь утрачено.
-- Ну, вообще это очень не обычно и приятно, когда у тебя знакомый без имени.
-- Чем же?
-- Так просто, что-то такое романтическое. Но только вот, я совсем не хочу знать твоего настоящего, прошлого имени. Я придумаю тебе новоё. И никогда не буду знать старого. Хорошо?
-- Хорошо...

Шёл по коридорам, на улицу вышел, шёл прямо мимо деревьев, по алее. Осень в то время была, по-моему, или весна? Важно лишь, что сыровато было и серовато, не на вящего.
Шёл и думал, так ни о чём, мимолётно, не то про птиц на заборе, не то про ноги прохожих, не то про витрины чужих магазинов.
Встретились случайно двое, сидят, смотрят на тихих уток на тихом озере. Один поднимает голову вверх и спрашивает:
-- Ты помнишь это небо?
-- Я не помню где.
-- А я помню где, но не знаю зачем...
Молчат.
-- Зачем молчишь? О чём молчишь?
-- Я, наверное, плохо говорю. Но я рисую.
-- Нарисуй ветер.
-- Я уже рисовал его, обернись и посмотри на деревья. Видишь, в макушках осин играет ветер. Это я нарисовал.
-- Красиво. А зачем ты его нарисовал?
-- Не зачем, вообще всё, наверное, не зачем.
-- Ты часто говоришь: "наверное" - не уверен?
-- А, что так важно быть уверенным?
-- Конечно, не важно.
Смеются. В воздухе плывёт суть и каждый понимает, что во всём этом нет ни какой истории и будущее мало вероятно. Просто двоё и ничем не связанные, и у каждого в голове дует разный ветер.
-- Но ведь зачем-то встречаются люди. бывают всякие короткие и длинные истории, и бывает плохо от этого и бывает иногда хорошо.
-- Бывает. Но ведь если бывает всё, что ты сказал. То должно быть и просто так. Ты понимаешь, что я тебе говорю?
-- Почти.
-- Почти... А может быть и не бывает.... Один смотрит далеко, и трёт переносицу. Второй смотрит под ноги и чертит носком туфель линии, круги и стрелы. Отдаёт тихую, бессмысленную дань Пастернаку, не осознавая этого.
-- Если троллейбус остановится?
-- Что? А, если остановится, то выйду и пойду пешком.
-- Если далеко?
-- Не тороплюсь.
-- Случается тебе обидно?
-- Нет, жалко и грустно случается, а обидно нет...
Временами проходили люди. И кто-то спрашивал сигареты, а кто-то время. Кто-то предлагал подарить жизнь. А другие, вообще клялись в вечной любви, сидевшим и смотревшим туда, где садилось солнце. Они почти не слышали, почти на видели. Сегодня ведь такой день, в котором не надо думать про завтра и вчера. День, который ровным счётом может ничего и не изменить, а просто остаться в памяти как факт.
-- Твой ветер бесконечно светел.
-- Безнадёжно светел.
-- Нарисую мне ветер, персональный, чтобы он только мой был.
-- Ветер без ничего не получиться. Выбери тебе ветер с листьями или быть может с людьми в плащах, у которых волосы длинные или ещё как, чтобы суть ветра отображать.
-- Нарисуй ветер с собой у тебя ведь плащ и волосы.
-- Я не умею рисовать автопортретов.
Снова смеются. Один встаёт и уходит. Идёт не понятно куда. На скамейке остаётся другая, вторая фигура, смотрит вверх, шепчет про себя: "Ты помнишь это небо? ты помнишь это небо? Ты помнишь это небо?". Через время первый возвращается садиться и говорит что-то. Руками показывает направление, откуда только что пришёл. Второй возмущенно говорит:
-- Я не верю тебе, не верю.
-- Тебя никто не просит мне верить.
-- Меня в жар бросает, потому, что я верю тебе.
-- Ты не можешь разобраться в себе, иногда нужно решать верить или нет.
-- Ты ведь тоже не можешь разобраться в себе.
-- И я не могу.
Сзади первого идёт фигура, укатанная в плащ, ровно по прямой, глазами в затылок. Впереди второго идёт фигура, замотанная в плащ, глазами в глаза. Один держит подкуренную сигарету, но не курит. Второй смотрит в небо и шепчет: "Я не помню где. Я не помню где. Я не помню где". Две идущие фигуры проходят сквозь сидящие силуэты и далее удаляются, параллельно. Впереди первого идёт фигура ровно глазами сидящего в затылок идущей. Сзади второго идёт фигура ровно затылок в затылок.
-- Что это было?
-- Это время сквозь нас прошло.
-- Кстати сколько уже время?
-- Уже нет времени, оно прошло сквозь нас.
-- И что теперь с этим делать?
-- С этим? С этим ничего не надо делать. Прошло и прошло.
-- Но ведь что-то осталось...
-- Может быть, и осталось, а может быть, и не осталось.
-- Иногда хочется конкретного.
-- В том то и дело, что иногда. Это порывы сантиментов.
-- Это сильный аргумент.
Смеются. Солнце практически село. Ветер утих совсем. Мелкий дождь крапал на тихих уток и тихое озеро.
-- Когда ни будь, ты вспомнишь это небо.
-- А ты вспомнишь, где оно было.
-- Только мы, наверное, не увидим его больше.
-- Почему?
-- Потому, что это небо было только сегодня и только здесь.
-- Убиваешь романтику.
-- Нет. Увековечиваю её в памяти.
-- Романтик - фаталист.
-- Может быть.
Один встал, что-то сказал другому. Стоят оба. Идут. Удаляются. Почти исчезают.
-- Я придумал тебе имя.
-- А я думал, что уже не придумаешь...
-- Ну, ведь трудно придумать человеку имя. Ведь с именем ты закладываешь ему новую судьбу.
-- Ты думаешь?
-- Я уверен.
-- Я надеюсь, что с новым именем у меня всё будет проще.
-- Проще не обещаю, обещаю лучше.
-- Почему-то верю.
-- Тебе может не понравиться твоё имя...
-- Конечно, может...
-- Только не говори мне, понравилось тебе или нет, мне этого не надо знать. И не спрашивай, почему и зачем.
-- Боишься понизить себе самооценку?
-- Нет. Не боюсь. Просто время сквозь нас прошло и небо это...
-- Хорошо не скажу. Моё имя...
-- Твоё имя Ри
-- Это...
-- Ты обещал не говорить,... Наверное, могут знакомые стать друзьями.
-- Наверно...

_____________
Listvin . спасибо тебе -)) (C) Listvin

тающий жженый сахар
крупинки колючей сладости щекочат язык
вылизываю металлически звенящую ложечу
шепчет под ложечкой
просит
тихие песни в волосы
выплетая смех в одуванчиках
на висках
В углах губ смешливые рыбки
золотыми хвостами плещут
направо
налево звенят набухшие ветки
перебирая облачный дым неуклюже
без времени запах черешни
невовремя сонное царство
поселилось на плечах
свесило ножки
на носу открыв зонтик
сказочный, цветной, с блестками и помпонами
И тапочек шарканье
просто не к месту
глупое утро
глупые мысли
странно под боком разлилось несчастье
путанно проволокой весенних успехов
стук непонятного войлочным смехом
путано-путано и непонятно
бредово чешет за ухом мне
пальцев твоих коготковое
счастье.....

    Тяжело учиться заново ходить, после тяжелых травм, тяжело учиться говорить, тяжело учиться вспоминать то, что когда-то было тебе дорого, но нет другого выбора. Тяжело научиться любить, если слишком долгое время никто к тебе не подходил, да и вообще не говорил каких-то нежных слов… тяжело нарастить новые крылья, перестать бояться высоты, вспомнить былые навыки и подать руку ветру, чтобы он заново научил летать… Тяжело забывать старое… если только не заставить себя просто всё и всех забыть…

- Слышишь ветер?!

- …

- Я к тебе хочу ветер!

- ….

- Я с тобой хочу ветер!

- …..

- Я тебя люблю ветер…… дай мне немного сил для последнего полёта, сын вечности…… молю тебя… ветер……… я хочу тебя обнять….. ветер…… я хочу нашептать своё последнее желание…. помоги в последнем пути…… ветер….

     *Всё вокруг зашумело… листья стали быстро перешептываться друг с другом… тихо заплакал дождь….. лёгкие холодные руки обняли лицо… растрепали волосы…. обняли крепко и прошептали на ухо……….*

- … спасибо тебе… ветер…

Обняла за шею и сопит несчастно
В ухо - тихо-тихо
Носом - мягко-мягко
Голову склонил ей на плечо устало
Жмурюсь брови хмуря
Тихо и протяжно.
Муркнула, смешная, блюдцем оба глаза
Задышала чутко, вылизала щеки.
Сжал тебя в ладонях
Крепко, беспощадно,
Чтоб не убежала..
..утром..
...ты.....
...спросоня

Как же это тяжело - умирать морально... Пытаешься уже защищаться от собственных мыслей, которые вот вот тебя раздавят. Пытаешься внушить себе, что дерево - это дерево, день - это день, реальность - это реальность, что я - это я..... но ровным счётом ничего не получается.... невозможно обмануть себя, отвлечь, без участия другого человека.... но другого человека тоже нет в этой реальности....  и ты ходишь по кругу, смеёшься над самим собой, ненавидишь самого себя и пытаешься убежать от самого себя... глупо? ещё как..... беспомощный и жалкий вид...  не заслуживающий ничего... ну а что ещё можно сделать... все советы смешались в один ком грязи... бесполезный и ненужный... всё не то... Да и неважно в последние дни, осталось то всего ничего. 9 дней.

Сегодня ночью произошло полное перерождение. Всё, что было до вчерашнего дня просто перечеркнулось, и будущего тоже не будет. Не надо больше метаться из прошлого к будущему, что-то или кого-то искать. Не надо больше ничего писать никому. Нет никого. Нет меня. Теперь я встал на свою колею и никто кроме, по ней больше не пойдёт. В этом потоке жизни, каждый смотрит на себя и не помогает другому. Так и будет. Осталось лишь довести дневник. Итак, осталось 10 дней. Отсчёт пошел.

Кривые зеркала. На каждом по надписи. Любовь. Война. Дружба. Одиночество. Верность. Отчаяние. Если разбиваешь первое, то сразу же чувствуешь такой сладковатый запах конфеты… забываешь обо всём на свете… ум уходит куда-то с такой скоростью, что даже глаза расширяются, когда понимаешь как далеко зашёл… это игра, с жестокими правилами, на которые каждый соглашается и не раз в своей жизни… срываясь каждый раз с вершины, всё больше и больше хочется подниматься на неё заново… но… смысл игры не в этом… смысл в том, чтобы узнать о всех её тонкостях и стать гуру… тогда сама игра, она же любовь, становится неинтересной и уже не нужна… гораздо интереснее в дальнейшем наблюдать за любителями, которые, как сумасшедшие, затаптывая друг друга, рвутся к этой вершине… от души можно посмеяться над этим эйфорическим состоянием…

Переходим к следующему зеркалу… оно разрывается само, изнутри… крики, раскалённый металл, взрывы… чёрный дым застилает глаза, ты стоишь посреди поля и перед твоим взором, разрывая на куски друг друга, бьются себе подобные… Страшно не то, что убивают, ещё менее страшней, если убивают тебя… Страшно наблюдать, как человек меняется на глазах, превращаясь в дикое животное, это даже не животное…это просто недостойная форма существования… и уж точно в этот момент им не движут патриотизм, какой там… ни вера, ни справедливость… только те древние инстинкты изуверства и психоделики… ничтожества…

Третье зеркало… От него веет теплом и запахом лета вперемешку с весной… крики и смех друзей… они зовут с собой… как же хочется к ним… только здесь можно смеяться искренне и делать всё, что душе угодно… они всё поймут, они всегда поддержат, они всегда пойдут за тобой… они друзья… настоящие… на самом деле они всегда рядом… там… в левом углу твоей груди… левой 2,3,4… помнишь…. не теряй их никогда… подхвати, даже если уже оба падаете в пропасть… так легче умирать… и в этот момент ты увидишь наивысшую преданность в его глазах… за такое стоит быть…

Четвёртое… только ещё подходя к нему, ты услышишь эхо своих ботинок… потому, что ты один… одиночество, это как собственное чистилище… те же улицы… те же дома, та же комната…. только вокруг ни души…. тишина такая, что звон в ушах начинает просто глушить…. ты забиваешься в угол, озираясь по сторонам и от страха начинает трясти… это поначалу… потом привыкаешь… и понимаешь, что лучшего места для мыслей просто нет… это то чувство, которое ты ненавидишь больше всего, но не променяешь ни на что… но нельзя находиться в нём постоянно, оно убивает… медленно… нужно, чтобы был кто-то, кто периодически бы вытаскивал тебя из этого состояния….. хватит, пойдём к следующему зеркалу…

А с этого зеркала на тебя смотрят глаза маленького щенка дворняги… больше не надо слов, лучше и представить невозможно… ты не представляешь, на что готов этот щенок, только бы быть с тобой рядом, только бы чувствовать твой запах… для него почувствовать твою руку, треплющую его ухо, это лучше куска самого вкусного хлеба…. «Старик, ты не знаешь природы… быть может тело дворняги, но сердце… чистейшей породы»…..

Последнее зеркало…. Когда впервые взглянешь, покажется, что это камера пыток… Здесь всё…  Стол из тёмного дерева с закрытым светильником… на столе револьвер…. И несколько разбросанных патронов… Сразу за столом в призрачном свете отражается свисающая с потолка верёвка… узел… в углу ванна… на краю пачка лезвий… сверкают так яростно… в конце комнаты окно… оно открыто… колыхающаяся занавеска так и манит к себе… тихонько направляешься по направлению к нему… и с каждым шагом… растёт тревога… на середине пути, тебе становится трудно дышать… эта комната… угнетает… ещё шаг… падаешь на колени и хватаешься за горло… всё вокруг смешивается….. становится жарко и душно, а пульс как бешенный отдаёт в голове… это Отчаяние… даже не отобьёшься… быстрый взгляд по всей комнате… хватаешь револьвер со стола, рассыпая патроны… судорожно начинаешь запихивать их в барабан… отсчитывая секунды вслух… холодная сталь уже у виска… капли пота стекают по лицу… н е в о з м о ж н о терпеть это дальше… выстрел…. Зеркала жизни всегда расставлены по кругу, а ты в центре…. И стоит только ткнуть в одно из них пальцем…