Поспать ночью четыре часа, потом с 10 до половины шестого просидеть в инсте, забежать домой на полчаса и поехать на ночь музеев. Круто.
Правда в итоге мы так и не пошли ни в один музей, ибо в Зоологическом намечались какие-то тупые лекции, до которых ещё и час времени был, а в Храм Василия Блаженного мы не успели...Зато Макдак неистребим в списках наших любовей, и Александровский как всегда прекрасен, особенно, если кушать картошечку на газончике)) Кстати, почему то не было этих мальчиков, которые у вечного огня должны стоять...Вот так - оставили костёр без присмотра. А вруг бы кто задул?? И даже Красная Площад в темноте, с гирляндами ЦУМа (или ГУМа?), и подсветкой стен, добавляющей им зловещего мистицизма, и ярко-красными звёздами не такая уж и страшная))
А после - "Художественный", ночной показ фильмов Жана-Пьера Жене.
А потом - рассвет, недофранцузский журналист с пивом и предложениями улететь в Париж, Тверской бульвар...
Я смотрела, как просыпается Москва. Светлая, прохладная, пустая и тихая. Только дворники да такие же, как я) Красивая. Люблю её, как ни крути...
А потом - спааааааать....Недавно проснулась только)

Она лежит там. В мусорном ведре. Разбитая тарелка. Белые куски, крошки, мертвые блестящие следы локальных разрушений. Как будто ссора с самим собой.

Опять сижу, поджав ноги и ссутулившись над ноутом. Темно и холодно.

Представляю, что я на фотосессии, и фотограф хочет снять безымянного человека, упивающегося правом разрушать свою молодость.

Представляю, что я курю. В холодных пальцах сигарета. Рука ленивым, немного грустным движением подносит её к губам. Мне нравится движение курения. Может, я бы начала курить, если бы не...что? Если бы всегда была ночь, и курильщика во мне не спугивал день.

Представляю себя мальчиком-гением. Наследником трона. Сиреной. Членом отряда по устранению нечисти, влюблённым в сослуживца. Неизлечимо больным. Чёрно-белым фильмом.

Представляю, что меня вообще нет и никогда не было. Что я картинка в журнале - лицо не попало в кадр, голубой свет делает обнаженную кожу похожей на мрамор статуй в саду. Рука с тонким запястьем лежит на бледно-голубом животе, потертые джинсы с расстегнутой пуговицей и собачья бирка на цепочке спадает вбок. Имя не указано. Имени у таких вообще не бывает.

Иногда я представляю, что погибаю героической смертью, и все, кто считал меня сволочью, осознают, как я им дорог, держат меня на руках. Плачут. Запрещают умирать.

Представляю, что я наконец пишу книгу. Только ради посвящения и последней фразы. Ради того, чтобы её осуждала церковь и родительский комитет. Чтобы все думали, кто её написал. А я бы, не выдавая себя, говорила "Вы читали? Помоему, хрень какая-то"

А иногда, иногда я представляю, что у меня всё прекрасно. Ну, знаете, счасть-любовь-цель, все дела...Здорово. Мне нравится.

Забери меня отсюда. Приди, схвати меня и увези далеко далеко.

Хочу в этом году радоваться Новому Году.

Скоро пройдёт. Утром. Пафосно, да? А это, наверное, Мэнсон виноват. Что-то у меня в папке такие песни тоскливые у него...

Нахуй всё.
В колонках играет - MM - If I was your Vampire

Отмечаю первую настоящую болезнь в этом году. Горло-нос-температура, все дела. Два дня кошмара. Два дня Хиросимы в черепушке. Оказалось, мне очень не хватает Котецу...Уже неделя, как она повторила печальную судьбу своих предшественников, а мы её так и не видели нигде. Надеюсь, она там, где тепло и есть еда =( Скучаю я по этой глупой мохнатой шняге...

Вчера ночью, когда я не могла заснуть, мне казалось, что я сошла с ума. Дышать было тяжело, как под водой. В глазах пульсировал свет. Потом я разглядела во вспышках бабочек. Казалось, что у меня нет тела, только голова, кисти и ступни, будто я сжимаюсь в точку и вот сейчас совсем сожмусь и стану черной дырой, и мне становилось до того жутко, что хотелось кричать. Поэтому я не могла закрыть глаза. Половиной мысли я действительно верила, что я уже мертва. Всю ночь я слышала песни "Выхода нет" Сплина и "Чёрно-белое" Otto Dix. В какой-то момент я даже намеревалась позвонить Хэллу и просто говорить, как мне чертовски страшно оттого, что у меня пропадает тело и собственные конечности меня душат. Потом вспомнила, что время - 3 часа ночи и что это просто бред.

А потом я проснулась утром и всё в порядке. Всё в порядке. В порядке.

Вот бы что-то такое случилось, и люди хотя бы на один день перестали лицемерить и врать. Даже чуть-чуть. Тут и 2012-ого ждать не надо - за пару дней цивилизация рухнет, 80% населения либо убьётся, либо убьёт друг друга, либо спятит и будет сидеть тихо в уголочке и мотать головой в спутанных волосах и со сбитыми воротничками. А остальные двадцать будут жить подальше друг от друга, собираясь вместе периодически, по праздникам там каким-нибудь. И будет тишь да благодать. И по ночам луна будет самая-самая яркая.

А может, через какое-то время все станет прежним. В конце концов, не просто так же люди такими стали...

А может, мир и должен быть помойкой, чтоб в нём розы были заметнее. В конце концов христианство с роком были лучше всего тогда, когда были подпольными...

М...Ну и ладно. Чего заморачиваться над утопиями?

А я досмотрела Queer as Folk. Классная штука =)

Sometimes I get really tired of being the reasonable person who thinks about the future. Sick of that perfect boy without bad habits, problems and mistakes that everyone see. There are moments when I want to say “Just FUCK this all”, and become one of that mindless cocaine-happy cold boys who lives just one day – today. Fuck university. Fuck my family. Fuck the future. Just dance, dance, dance, have sex with every cock-owner in my field of view and poison myself with every shit that a man can poison himself with. Just forget about everything. Forget myself, disappear in a dim lights and pumping sounds, in alcohol and stranger’s embraces. Be like a moth gorgeously dying in a flame of sin. Mother’s nightmare. Dirty fantasy.
Sometimes I want to destroy everything I am. I love this word – destroy. I think it’s beautiful…

Да, про себя. Не знаю, почему мальчик. Не знаю, почему на английском. Наверное он воспринимается мной как язык Party Monster, Чака Паланика, Уилльяма Берроуза и кокаиновых королев. It's more flexible and sinful, than Russian. Just fuck it. I can be weird and pathetic for somebody. Right now I DON'T GIVE A SHIT.



Настроение сейчас - Drugged with drama queens

В колонках играет - Queer as Folk Soundtrack

Как-то так вышло, что я ни по кому никогда не скучала с далёкого детства. Когда я была маленькой, я каждое лето ездила в деревню с лучшим другом, сыном подруги матери. Тогда я скучала по отцу и деду, и даже по матери, если она не приезжала.
Сейчас я рада остаться одна. Я не скучаю по уехавшим друзьям.
Иногда я хочу чувствовать вину за эту черствость к жизни, но этого ощущения тоже нет. У меня странные привязанности в этом мире, и странные пути внутреннего реагирования.

Чёрт...пора прекращать эти мрачные самокопания. И ночные бдения. Сегодня лягу ДО полудня...
В колонках играет - Sting - It's probably me

Я на диване в гостиной, а ноут на винном столике передо мной. Рядом на стуле стоит остывшая кружка чёрного кофе. Надо сказать - моя первая в жизни кружка кофе. Да. И я не выпила и половины. А ведь так и знала. Нет, всё-таки кофе - это не для меня...

Котецу, кажется, всё-таки сошла с ума и теперь бегает из комнаты в коридор и обратно по одной прямо тупо пялясь в пол. Наверное, я дурно влияю на неё своим режимом. Точнее его отсутствием.

Сижу в ставшей омерзительно солнечной комнате, ем имо-печешки и читаю вторую книгу трилогии Лин Флевелинг. И иногда думаю о чем-то великом и вечном. Но только иногда и как-то лениво...Вместо того, чтобы мирно спать в своей постели. Свобода меня развращает...

Так и не решила - ложиться мне всё-таки сегодня (вчера?) спать, или, может, уже ждать следующей ночи...

Всё еще вчерашний день.

Может, выйти?..

У меня куда-то пропадает время. Я ничего не понимаю. Только-только наступила ночь и все в доме улеглись, и тут - бац! - уже 4 часа утра. И я даже не могу сообразить, а что же это я всю ночь делала? Как будто я отключилась, а потом включилась и не заметила этого...Как это так?? Я решительно не понимаю, куда девается время!
Успокаиваю свой паникующий параноидальный умишко горячим шоколадом...
В колонках играет - Robbie Williams - No regrets

Сначала я начала писать "Это странно, но...", а потом подумала, что не так уж это и странно. Наверное.

Иногда я думаю, что День похож на отца. Строгий и энергичный, заставляющий нас придерживаться расписания и правил, деятельный и представительный, он воспитывает и занимает нас, с ним всегда на виду. А Ночь - это мама. Спокойная и тихая, гладит твои волосы, пока ты засыпаешь, укрывает тебя одеялом, слушает твой шепот, твои исповеди. Или наоборот, холодная и неприветливая, и тогда мы бежим к папе, и просим его поиграть, или сказать маме, чтобы она не ругалась. И он улыбается, хоть и говорит, что маму тоже надо слушаться. Они разные бывают.
А мы все их дети, непослушные, ошибающиеся, считающие себя взрослыми, или наоборот впадающие в младенчество дети.

А еще, мне кажется это таким странным, что ночью нет неба. Днём было - вон там, высокое, похожее на голубой шарик, или серый хлопковый платок, а ночью - нет. И Земля под звёздами раздетая. Всё-таки люди очень забавно воспринимают окружающий мир глазами.

Настроение сейчас - предрассветное

В колонках играет - Вивальди -Зима

А да, я одна. Темно темно, все двери теперь открытые, и я хожу не на цыпочках и будильник над ухом теперь, и я не в своей постели.

Спать днем, жить ночью, холодно и ветерок из окна.

А там Луна. Зеркало для Солнца. Свет для тех, кто днем спит, чтобы все видели солнце.

Стакан муки, стакан сахара и забыть.

Всю ночь не спать, и смотреть, как человек теряет свой мир и находит новый, как играют с его разумом.

Откуда ты знаешь, что это реально?

Светает.

Мысли о вечности и бесконечности взрывают мне мозг. Когда смотришь на звезду дольше, начинаешь видеть звезд больше, чем видел до этого, они являются твоему взору. Думать о том, как они далеко, как их много и как мы все малы просо нереально странно.

А я хочу шапку, флейту и билет в друие страны.

Расствориться в сумерках, впитаться в облака, эхом оглохнуь, ночью ослепнуть, миром напиться и правдой умереть.

ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды
ЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвздыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвездыЗвезды


В колонках играет - тишина

Ночь какая-то желтая. Будто больная. Хотя она и впрямь больна...
Я наверное тоже. Не знаю чем. Пессимизмом? Нет, это не то. Наверное это что-то, для чего слова не придумали, потому что никто не признавался другим в том, что чувствует это, думая, что он такой один. Все так думали, и в результате это что-то осенне-желто-черное, сжимающееся где-то у горла не имеет имени. Это больное, грустное и такое красиво-пугающее приходит ночью, в желтом свете фонарей сквозь черный КАК ПОЛОЖЕННО воздух. Больной. Это не болезнь, это что-то другое. ЧТО-ТО.
Мне хочется нарисовать серое, хочется написать слезливое. Иногда просто хочется завыть.

Я пишу по ночам, по-этому у меня лучше получается писать ангст. Особенно, как выяснилось, о смерти. И это НЕ готично. И это даже не депрессия.

Что-то, что-то, что-то...

Яааа...не я...

Небо не черное. Какого-то противного коричневого оттенка. Не того коричневого, который напоминает о шоколаде и лесе, а ржавого, больного коричневого. И звезд совсем не видно. Мы забыли настоящую ночь. Мы пытаемся выгнать ее из города фонарями и круглосуточным телевидением. Не включайте свет ночью. Ей больно.

У меня в комнате опять пахнет вишневым КэптнБлэком...Это напоминает о прошлом. Единственные сигареты, чей запах не противен и даже приятен.

В колонках играет - Blind Guardian - Otherland