Не так давно в одном из журналов прочёл, что нынче поэзия мертва.
Поэзия - мертва?!!
Что это за новый Ницше, кричащий о смерти очередной святыни?
Поэзия - жива!
Иначе... иначе как же я? Как же все те, кто дружит, кокетничает или спорит с Музами? Мы-то ведь тут! Тут?

Сумерки... Серые сумерки поэзии. Соглашаюсь, скрепя сердце: поэзия скорее мертва, чем жива. Это - так ведь. Вспоминается Гёте: "Забыли, что наука развилась из поэзии". Но знаю - родителей забывают. Родителей - предают даже. Так же, как и учителей. Ибо бунт - в крови молодёжи. И вот добунтовались: поэзия - обессмыслилась, опошлилась. Гротескно яркая зрелищность - ПОКАЗАЛОВО - да серенькая бездарность и безграмотность текстов - это ожаргоненное полуматюговое словоблудие - заполонили ноосферу. Глупые песенки, примитивные стишки - шоу графоманства...

Думается порой: Господи, да на земле ли живу? Или прямо завтра - конец света? Вроде и смптомы похожи: СПИД жрёт тела, сифилис наплевательства разъедает души, гонорея софистики скручивает извилины мозгов в фиги. "Хлеба и зрелищ!" - вновь вопят распалённые вакханалиями квириты современности. И мир потребительства с готовностью зажигает фейерверки соблазнов и низвергает водопады извращений. Но рог ли изобилия это? Нет, это анус неистощимых пороков! А охлос даже не замечает, что "хрустальные замки" манипулятора-шоубиза - из кала, что его пичкают дерьмом. Более того, толпа анус принимает за солнце! И думается порой: Господи, да адекватны ли мы?..

Поэзия мертва! О, это мы, поэты, собственноручно покончили с ней! Мы позволили невежеству забросать нечистотами и тухлыми яйцами сцену жизни и закулисье мечты. Мы сами, своими руками, распнули Деву-Идею на жертвенном ложе и собственными устами призвали к месту надругательства распутного и грубого маньяка Олигарха. Мы продали талант за деньги. Мы продались сами за тридцать сребреников, не так ли, пииты!
Так что же теперь - покончить с собой? Повеситься, как Иуде? А стоит ли? Не лучше ли будет покаяться? Не героичней ли выйдет жить далее и оставаться до конца с умирающей? Разве мы бунтари, призывающие добивать слабое, отживающее? Разве у нас верности менее, чем у собак? Давайте же пребудем до последнего с ветхой старушкой поэзией. Ведь случалось зачастую, что похороненное воскресало. А вдруг?
Давайте же либо вылечим умирающую, либо достойно похороним!