В колонках играет - Фредерик Шопен - Ноктюрн №2 Ми-бимоль мажор
День как неделя... Кошмар какой-то - такими темпами можно и состариться ведь раньше времени. Мир вертелся и кружился с самого момента моего пробуждения, а сейчас, как и после любой активной и бурной деятельность, организм отказываться адекватно воспринимать реальность. КПД встроенного бредогенератора зашкаливает, а в голове, при всём при этом, пусто - аж ветер свистит. Станции метро превращаются в загадочные подземные бункеры, ЭН-этажные дома кажутся зубами чудовищного монстра, имя которому Мегаполис, а звуки полуисправных глушителей автомобилей - утробные газы этого самого монстра. Согласитесь - само слово "Мегаполис" уже звучит угрожающе и как-то... Как предзнаменование. Начало конца.
Тема огромных чудовищ-городов давно развивается всеми, кому только не лень. Один литературный герой и вовсе считал, что жизнь наша - есть ничто иное, как галлюцинации, которые мы все (к слову сказать, по его мнению - сочные плоды невиданного фруктового дерева) получаем от желудочного сока гигантского травоядного чудовища. И таких чудовищ миллионы.
Темпы жизни - то, что изматывает всех людей вне зависимости от того, где они проживают. Даже если ты сам не следуешь этому темпу - ему следуют твои родные, близкие, друзья, знакомые... Да хоть бы и просто обыватели, с которыми ты проводишь в лапах метрополитена тысячи тысяч секунд. И это - выматывает. Города, страны, весь Мир - все они высасывают из каждого человека силы, чтоб продолжать существовать. Существовать, и наращивать темп дальше, пока все новые и новые люди продолжают щедро отдавать себя на волю этих тиранов современности. Люди слишком спешат, чтобы просто жить. Потому и умирают, всё чаще, ближе к 50 годам, толком даже не преодолев кризис среднего возраста. А тем временем, всего лишь пара секунд спокойствия, растянутого одиночеством в Вечность - уже продление жизни, дополнительные дни, недели, месяцы, да, черт возьми, годы жизни! Надо просто уметь успокоиться, вдохнуть на раз-два-три, подумать о чем-то своём. О том, что известно только тебе и никому больше. Эти секунды можно потратить на погружение в море воспоминаний, а можно просто прокрутить в голове строчку любимой песни - суть от этого не изменится. И выдохнуть. Точно так же - на раз-два-три. Простой рецепт для самовоспитания и приближения к заветному счастью. Жаль, что пользоваться им любят не все - уж больно это хлопотно - пыжиться, стараться, напрягаться ради того, чтоб просто оторвать себя от мира на ничтожно малый временной промежуток. И все это - ради какого-то абстрактного "счастья", пары лет жизни и сотни-другой впечатлений и воспоминаний. К сожалению, люди глупы...
К сожалению, время уходит. Для кого-то оно - Огонь. Горящий, пылающий в своём великолепии и разбрасывающий искры. Но в таком случае, оно пожирает само себя и быстро сходит на нет. Про тех людей, для кого время - Огонь, говорят "перегорел" после того, как их костёр навсегда угасает. Они сгорают быстро, если рядом нет тех, кто умерит их пыл. Те, чье время - как Огонь, чаще, люди творческие и экспрессивные. Но это - как повезет.
Для иных время - это Вода. Оно течет, переливаясь на ярком солнце мириадами бликов-возможностей. Когда время - Вода - это, пожалуй, один из лучших раскладов. Люди понимают, что двигаться надо, но не стремятся к саморазрушению так, как люди Огня. Бывают те, чьё время - тихий ручеек, но у кого-то оно - горная река. Вода бывает и дождем - легким, ненавязчивым накрапыванием, но бывает и ливнем. Это различие интенсивности. Есть и различие качества. Самые занятные из Водяных представителей - те, чьё время - Океан. Они свободно бороздят его, внешность их с годами почти не меняется, а воспоминания остаются такими же яркими, потому что не утекают как речная вода.
Особые везунчики - те, кто представляет себе своё Время как Ветер. Они свободны и в выборе направления, и в силе действия. Вольны остановиться и сойти на нет, когда им самим этого захочется. Иные могут и вовсе двигаться без остановок, пока не пробьет их финальный час и время их не воссоединится с бесконечностью. Людей, чье время Ветер, катастрофически мало. Они не помнят обид, но помнят тепло нежных глаз или любящих рук. Их трудно обидеть, потому что им проще увернуться и полететь дальше, но легко и привлечь к себе. Можно быть чем угодно - муссоном, бризом, ураганом - никто не посмеет тебя судить и в этом - вся прелесть Ветров.

Все люди - разные. И время их различается. Оно течет так, как мы этого хотим и представляет собой то, чего мы так желаем: жара и энергии Огня, спокойствия и размеренности Воды или же свободы и непредсказуемости Ветра. Решать только нам...