Весна и осень - на самом деле время такое) Обострённое...Только всё, пожалуй, несколоько серьёзней. Это даж не в весне дело, просто люди с цепи срываются, и зимой, и летом... Сама пытаюсь понять: почему?! У меня работа такая: с людьми) И вот они меня не видят (а зачем?!), а мне из-за ресепшн видно иногда тааакое... Прям дурно бывает.
Просто мне никогда не простят, что я ВИЖУ. Снобизм людей испортил, а не "квартирный вопрос"... Мне никогда не простят, что я - жива. Что я - чувствую, мыслю. Кто-то просто сатанел от того, что я не торгую ни телом, ни душой... Ни мне, ни тебе, ни моим друзьям - никогда не простят настоящей жизни...

В знойном пламени таврического дня
Исподлобья она смотрит на меня,
Втайне чувствуя, что знаю наперёд,
Как судьба её на клочья раздерёт.

Как отравит ей притворство в двадцать лет
Сладость горькую любви, а в тридцать лет
Не спасёт её ни грим, ни пилигрим
От корысти, разъедающей скелет.

Прочь, поэт! Ведь ты не мать ей, не отец,
А всего лишь - тайных дум искусный чтец,
А всего лишь - кожа тонкая твоя
Вся натянута на бубен бытия.

Зелень... Синь... Античная полынь...
Для глухих язык твой - мёртвый, как латынь.
(с) - Ю.Мориц