О ней не слагали песни
И не писали поэмы.
Она Богиня,
Но просто не нашей системы.
У нее глаза красивые,
В них полупрохладой синева блещется.
Она существует, или мне просто мерещется?

А ноги? Длинные. Может слишком.
К таким кидают то, что должны бы дать детишкам.
Продают свои жизни, чтобы покрыть с излишком
Её дорогие капризы.
Графиня, княжна, маркиза.

В ней много испанского, жаркого, медного.
Кажется, вот-вот возьмет кастаньеты
И туда, в страну вечного лета.
Очаровывать всех до рассвета.
И после рассвета.

Но больше в ней русского, бледного, светлого,
Девичьего, девятнадцатилетнего.
Её хочется обнимать
И дарить колец из платины дорогих.
Чтобы потом она теряла их.