Губы склеивает ветер, а в стопы сквозь толстую подошву кроссовок впиваются острые камни. Я иду, потому что не могу остановиться. Еще пара шагов, еще метр боли, еще чуть-чуть. Ангел с сигаретой причудливо облокачивается о воздух и с грустью смотрит то вниз на землю, то на меня. Я замечаю алые пятна на его крыльях и потемневший нимб. - Почему ты... куришь? - устало выдыхаю я, падая вниз на каменистое облако. - Бог заболел. - В смысле, заболел? Бог не может! - Может-может, он умрет скоро, - говорит он и затягивается. Я расстерянно смотрю на вспыхнувший огонек сигареты в руках ангела и закрываю глаза. Резким движением сажусь на кровати и понимаю, что это всего лишь сон. И Бог не болен, не умер, потому что здесь он точно не может. [Я ведь в него - верю.]