Я тут, помнится, писала про одиночество. Что я его люблю, что мне большего и не надо. да.. а есть еще и другое одиночество, от которого хочется бежать и кричать во весь голос. Можно говорить с кем-то, можно даже улыбаться, сопереживать, но потом все это уходит, и в осадке остается одно: неприкрытое, уродливое одиночество, от которого спастись можно лишь самому, здесь вряд ли кто еще поможет.
Здесь, наверное, уже вообще ничто не поможет. Да и надо ли. Это такое мазохистское наслаждение собственным несовершенством, сладостное оплакивание боли.
Такое бывает. Не редко и не часто. Просто случается и все.

я сейчас пойду и обо всем забуду. я буду счастлива и улыбчива, все будут знать, что у меня все хорошо, пусть так думают, так лучше. потому как свою жалость я еще стерплю, но постороння меня сломает окончательно.


вот, вроде и высказалось, а вроде как и в никуда..