В конце марта этого года, когда я довольно сильно болела, мне посчастливилось прочитать знаменитый "Пикник на обочине". Книга произвела на меня такое сильное впечатление, что после неё читать не хотелось ничего, чтобы не перебить хорошее впечатление))) 

Сегодня мне наконец-то удалось посмотреть "Сталкера" Тарковского.  Честно говоря, впечатлена до глубины души. Фильм действительно очень хороший. Колоссальная работа на самом-то деле!!!  Особенно сильно порадовала работа звукорежиссёра - когда смотришь в наушниках, можно сказать, получается эффект присутствия) В общем-то, всех мыслей сейчас и не озвучить, наверное. Есть над чем поразмышлять. Наверное, не раз ещё  пересмотрю.

Среди тепла мой замок пуст и холодом опутан,

Глупостью попытка отдаёт собрать кусочки утра,

Увы, но у песка в часах нет сил вспять сыпаться,

Мерещась памятью, проклятье незыблемо

Смеётся одиночество, во тьме углов застывшее,

Приветствуя в своей пустыне гобеленом вышитым,

Почившим книжным счастьем, перечеркнувшим лишнее,

И под личиной помощи  дразнит надеждой вымышленной.

Затишье в комнатах - прошлое бродит в коридорах,

Весна в фальшивой афишей рисует степень свободы.

Маяк погас, глаза не зрят в кромешном свете пути.

Время расти? Да нет, время тебя отпустить...

(с) DP

___________________________________________

-Тут одна группа есть хорошая... тексты потрясающие.

Хочешь послушать?

У них стиль немножко похож на твои стихи.

- Давай....

_________________________________________

"Образ"

 Слёзы на глазах. В мясо сжатая баночка ягуара. 

...Любить как она - наверное, это того стоит. Её бездонные глаза полны лопнувших сосудов, грусти летней простуды, будто болен рассудок. Её слёзы блестели, как драгоценные камни, молила гортанью, чтоб не резали щёки острые грани..Осторожно, мы хоть и далеко, но нам так легко спалить треснувшие губы о ледяное молоко, и я тебя накрою теплотой густой тиши - воспоминанья, знаки, звуки, ксерокопия души....

*Так я узнала DP*

Возьми меня за руку, мама, которой нет. Пойдем туда, куда меня привезли. Где лежу я, накрытый флагом, накрытый миной. Где стоишь ты, мама, и больше стоять не можешь. Где сотни глаз, и пахнет хвоей, и собирается дождь, и посреди двора не сын твой на табурете сидит, а на четырех сразу длинный мой ящик стоит — я снова здесь, снова твой, снова рядом. А мина, мама — это кусок железа такой. Такой, что слышно сначала, когда летит, потом горячо, потом больно, потом тихо и все равно. А смерть, мама — это такое утро в бору. Когда медведь по сосне ползет, когда грачи прилетели и серый волк куда-то бежит. Когда все есть, но кого-то нет, когда все будет, но уже не с тобой, когда ты — это всего лишь обрывок крика и обрывок плоти в зеленом красном сукне...