Наконец-то вечер пятницы. Хорошее время. Наверное, самое любимое. Впереди два выходных, позади прожитая неделя. Ноябрь какой-то странный месяц: утром просыпаешься – за окнами темно, но по привычке открываю жалюзи чтобы хотя бы видеть как заоконное пространство заполняется молочными сумерками. В тех же сумерках шагаю на работу, осторожно обходя лужи, мокрыми кляксами, лежащими на асфальте. Маленький трактор с отчаянно тарахтящим двигателем, разрезает сумрак ярким светом фар и шуршит вращающейся желтой щеткой, подметающей опавшие за ночь листья. Вместо дворникас метлой. А низкое серое небо цепляется за вершины деревьев, и постоянно спешит куда-то улететь отсюда. Наверняка в теплые края. Видимо даже небу неуютно здесь. Потому что какая-то влага постоянно сочится сверху. Порыв ветра превращает московские "околоноля" в Антарктику. Ощущаю себя пингвином. И втягиваю голову глубже в шапку. Белыми проплешинами на газонах лежит снег, выпавший накануне, но так и не сумевший растаять за ночь. Толчея у входа в метро. Два перекрестка. Два светофора. Мутный поток автомобилей. Прозрачные двери, как спасительные врата укрывают меня от всей этой промозглости, и офис с утробным урчанием переваривает мой день. А вечером выплевывает снова в сумерки.Точно такие же серые и мокрые, как утром. Только с той разницей, что сейчас скаждой секундой становится все темнее и темнее. Хочется домой. И хочется вдвойне потому, что сегодня пятница. 

За окнами по-прежнему темно. Жалюзи закрыты. Поужинал. Передо мной бокал. В нем несколько глотков коньяка. В колонках Кино и голос Цоя. Кажется, жизнь вновь обретает краски. Это всего лишь ноябрь.