На скале, на границе миров,
Где кончается нить горизонта,
У обрыва несбывшихся снов,
Были трое, утративших что-то.

Был один, кто не видел цветов,
Для него все вокруг было бездной.
Про палитру узнал с чьих-то слов,
Но картина ему неизвестна.

Рядом с ним находилась она –
Разговоров безмолвных невеста.
Для нее каждый звук - тишина,
И слова она слышит лишь в жестах.

На плечо ей склонилась, как тень,
Молчаливая девочка с шалью.
Так, с рожденья - ни слова за день.
Лишь улыбки дарила с печалью.

Им хотелось понять лишь одно:
Почему те, кто могут, не видят?
Просто смотрят всю жизнь, как кино,
Где сюжеты, как рваные нити.

Почему те, кто слышат, глухи?
Им достаточно песен и шуток.
А на чьи-то слова: «Помоги!» -
Прячут руки в карман своих курток.

Почему те, кто могут сказать,
Говорят обо всем, даже тайны?
Но как только нельзя промолчать –
Они тут же немеют, как камни.

(с) Deacon