Ветер трепал его, дождь лил воду, солнце сушило его жарой.. Он потихоньку умирал.. Было время, когда он гордо реял на ветру. Он был ярким, сочным. Красивым. Все смотрели на него, кричали что-то. Он реял, полоскался, хлопал на ветру.. Но со временем, краски бледнели, вымывались, он ветшал… Его позабыли. Забросили, как не нужную вещь.. Нет, он не обижался на них, не затаивал злобу.. Просто так хотелось жить.. Так хотелось кому-то быть нужным.
То место, где он крепился к палке, поистрепалось, нитки подгнили, ещё чуть-чуть и его сорвёт ветром, и он отправится в свой последний полёт. Возможно, ему повезет, и он взлетит высоко-высоко и увидит в последний раз свой город, а может его просто сразу бросит на свалку и он будет там лежать как ни кому не нужная ветош..