Ветры бывают разные, бывают сухие муссоны и влажные пассаты...они вихрем кружат пески, шелестят кронами мангровых деревьев, заносят снегами высокие кроны елей сибири, точат устье великого каньона, играют волнами мирового океана...опускают цунами на чужедальние берега, играют в зарослях пальм в оазисах африки...а я бы хотел быть резким, порывистым ветром, заносящим мириадами острых ледяных иголок, вонзающимися в лицо и тело, пробирающим до костей, пронизыващехолодным, убивающим одним своим дыханием, ветром, налетающем внезапно и стирающем память, боль и все заботы у тех одиноких темных фигур, пьющих горячий чай в надежде согреться от меня и смотрящих на то, как я кружу снежные вихри, и нежно укрываю, тех несчастных, кому посчастливилось меня застать и пасть замертво от моего пронизывающе-стального холода, а я пою им последнюю колыбельную...