"Матрас долго лежала утром остывая зимами от снов, а в теплые дни, собирала в могилы все свои сны о тех с кем она хоть когда нибудь была знакома. Затвердели ее соски, она становилась взрослей и одиночество, холод и тепло не покидало ее, как других женщин ее возраста. Она вышла на лестничную клетку, и не из тех она, кто смеется над разбитым корытом, возле подъезда на красной лавочке. Не для тех она выросла, кто строит разбитые корыта с усердием, впитывая животный пот в свое нутро. Не для этих мест появилась на свет Матрас. Она смотрела в окошко и ее не долго привлекали разбитые на множество цветов оттенки яркого в тот день солнца, преломляющиеся в стекле окна. Матрас разогнала голубей в соседние балконы и выбросилась с последних этажей, задев хрупким телом подъездную крышу. Зима была похоже на лето, а земля покрыта снегом."

Эта была единственная статья за последнее время, которую я написал в газету о случае, который произошел года два назад. Я на самом деле сам узнал от друзей, но мы в этом доме часто бывали, там живет мой друг, правда девушку эту я никогда не знал, но может быть как раз это, одно из многих вариаций начала моего знакомства с расставшиеся со своей жизнью девушкой. жуть... и Я положил новый номер газеты в карман куртки...

решил прогуляться по знатным местам в компании одиночества

 

В колонках играет - The Convocation Of... - Face to Face With the Beast

\r\nВ принципе верное мнение если отбросить, то что происходит...ь.....

выставка

 

В колонках играет - Bob Dylan... and Syd Barrett

В вагоне метрополитена, в сотых номерах, запыхавшиеся пассажиры, коим одним из них был я - Пассажир!, все извергали массы ... негатива друг на друга. Однако, вырванные из этого контекста, были те, кто вписался, как голуби на тротуарах, и удобно располажился. гармония их дремавших лиц тронула меня до самого, аритмично бьющегося, моего органа. И я поддался, как часто со мною бывает при таких столкновениях, абстрактному полету накрывшего меня вдохновения. ...

 

Все эти множества книг из которых я выбрал бы только две-три. В остальном же , я заметил, мне хватает корешка обложки и оглавление, что бы взять себе то, что мне нужно и дальше связать страницы мыслей и фраз во что-то, может интуитивно совпадающее с тем корешком, но однако разнящееся, безусловно...Если бы я нашел ту книгу, которая все написала за меня, то носил бы ее в кармане, всегда с собой .И может быть у меня они даже есть, такие, на примете... Однако, из-за склада моего мышления, я в этом не уверен. Какая неудобная черта характера!

.Но Как писал Маяковский что-то там - что бы научиться считать хватит, того, что ты сложишь два окурка и это больше знание, чем если бы знал все таблица умножения.  Что-то в таком духе было у него в книге "Как писать стихи". 

Конструктивная самобытность возвращаеться. Агитация и гражданская война в развязке. Я уселся в чужое кресло, а напротив меня сидел Циник, который прижился в этой замечательной квартире бывшего агитатора музыкальных выступлений, которые следовали принципу "Сделай сам", и наверное доследовались... потому что теперь агитатор обернулся в  инжинера гарина... Я хотел было начать разговор с тобой, потом вспомнил какие-то хорошие, былые деньки...Но конечно же Циник рассмеялся, правда неожиданно для меня, и я даже вздрогнул, ответив нелепостью на нелепость.. А он  сидит с закрытыми глазами,за черными очками и сложенными на крест руками и смеётся во все свои славные зубы. И говорит он так убедительно. Клади гудрон и смотри какое небо. Я бы правда изменил... -Думаешь его можно изменить? Да ко всем чертям!  Именно туда и обратно на землю.  Уже ни одно, ни второе, ни третье... лето в аду. Теперь зима. И все меняются и все охотно вписывают к себе Циника. И вы читаете множество книг, знаете много писателей.

В колонках играет - The Wipers - Over The Edge

Я утонул в звуке, и по трубам звенят шнурки башмаков. Теперь ты найдешь меня среди хлама - ненужного даже ворам... ...потому что ты держишься за сорвавшийся якорь или флюгер в твоих руках кривой.

...а все что вечно не может быть ненужным. 

шумная юность с окраины улиц
рваная ненависть спит в гараже
будущее бред

В колонках играет - Leadbelly

 

мембранная пустота

...и взрывали подземку.
 

неплохо было бы начать одну из глав так:"...Это было в то время,когда менты совсем озверели и убивали на улицах людей."

В колонках играет - The Jimi Hendrix Experience - Astro Man

Сидишь в этой комнате и ничего не ждешь,а потом раздается звонок. Правда тогда мне почти никто не звонил,чаще всего эти звонки раздражали,потому что звонили какие-то ненужные люди,а друзей как будто и не было вовсе. По этому я так ненавижу телефоны. Слушаешь этот трёп,а когда закуриваешь обращаешь внимание на книгу лежавшую на диване,вспоминаешь хорошие моменты из нее и так приятно отвлекаешься,до того приятные пару секунд,что на лице появляется ухмылка... "Алло,алло..." Ох,ну да. Возвращаешься к мычанию в трубке.  Так, скорее повесить трубку

я бы вышел по курить, туда где пустые ,бесконечные дали стреляют плоскостью в спокойном взгляде, хоть и красных,бессонных глаз.

в колонках играет- Mogwai - I'm Jim Morrison, I'm Dead

Мы читаем книги,а потом пишем что-то похожее.Слушаем музыку и напеваем этот мотив три дня подряд. Руки врастают, как в решетку из обложек журналов о музыке,кино и литературе, словно пуповина, которую я хочу перерезать. Противно.
Кажется, что вся эта информация изъедает чистые листья своих собственных иллюзий и превращает в такой детский блокнотик с каллажами любимых актеров и музыкантов как у школьников, который рано или поздно,к годам восемнадцати, ты захожешь разорвать,зачеркнуть все записи в нем, краснея за это невежество, осазновая, что глупая фраза уже заедена молью до дыр...

И вот, я давно ничего не читал,только изредка пью транквилизаторы.
Давно не писал,да и стоит ли писать вообще? Насколько мои слова чисты?

 

среди них я - они. они среди меня - я

Что-то давно я не писал в дневник. Впрочем для кого, и самое главное зачем это нужно мне? Дневники для кретинов. а сегодня все диагнозы на расхват.

Тишина становится громче меня, по бардовым стенам подползают к потолку клубъя теней,обвивая роговицы лампы, которые уже давно пялятся на меня, в упор. От одиночества мурашки по коже,там под одеждой.А что творится под кожей! Мелодии скачут по нотной строке,в пару с капиллярами, нервы затянули в струны, слова,пробиваются сквозь ранки и ушибы - Безумный, рваными мазками, портрет просвечивается на рентгене.

Паутина ветвей за окном,паутина проводов на полу - настоящие виселицы! Но никто не заметит даже.
Я никогда не умру,по крайней мере в ближайшие сотни слов.

я уже написал два романа в своей голове,собрал из обрывков времени потерянную биографию писателя,чьё имя было спрятано историей в подвалах времени .Я стал корреспондентом журнала non-ens и прожил после смерти день,при этом оставшись в этом "отстойнике" наверное еще надолго...

теперь я буду писать письма.

Пропаду ли я в толпе?Одиноких неудачников и красавиц-девиц,людей с отклонениями и вредных старух,которые и сами наверное не в курсе-зачем им мататься в самый "час-пик",занимая все свободные и не свободные места в вагонах и топчущие мои и до того уже рваные башмаки...
Но прежде чем я пропаду в этой неугомонной возне тысячи незнакомых мне людей,я обязательно сплюнув,докурю своих маленьких засранцев-эти дистрофические палочки,сделанные то ли из табака то ли из пыли и смола этих бордюров,спрячу в кармане своего бушлата книгу Дилана Томаса,толстую как семейная Библия, но содержанием совершенно на нее не похожую, и рвану в кишащий зыбуче песочный - кишечный тракт !Именно так ни иначе.Ха-ха. хи-хи-хи-хи. хо-хо-хо. ХА=ха..ха

Ну скажем так,сижу я в маленькой комнате,в большем доме,где нет стен. Но одна дверь есть. А за дверьью-неизвестное,бесконечное пространство,которое хочется узнать,от которого кружиться голова.Включаешь свет и тогда,хоть что-то видишь.Если открыть дверь-дальше что-то совершенно другое,состоящие из другой материи и сделать шаг в эту неизвестность и да поможет мне каждый первопроходец в новые земли, что уже вступил на земли необитованые!

Если на выходных не будет репы,будет отстойно.
Сегодня пятница-первый день в реальности,на ногах и в путь.На улице в слякоти топчаться друг-другу на лице толпы теней.Но меня это уже не касается,когда я приезжаю домой.В ушах играет джой дивижн и переодевая уличные кеды на домашние я заваливаюсь в кровать,сворачиваясь в позу эмбриона-так настоет вечер.
В общем отстойно...если не будет репы

Мечты как блокнот,из которого вырываешь листья бумаг,сминаешь их в комок и бросаешь в урну
...
Большими шагами через глубокие ямы дней,я сново закуриваю первую сигаретку за эту неделю.Голову приятно обвалакивает дым и хотьба через пропасти становится такой легкой и головокружительной...

Небо словно низкий потолок подвала.Воздух можно трогать и рвать на части,как бумагу.Провода как струны,а струны словно вены.Мы словно марионетки сорванные с нитей кукольника:
На фоне дырявого полотна растянутого над грязной землей и старыми декорациями,сквозь которое просвечивались лучи восходящего солнца-Четыре Веселых Роджера пляшут свой сумасшедший танец.
 

То что я сейчас чувствую-это что-то вроде как сквозная рана,через которую все проходит насквозь.В моих венах течет молодая и грязная кровь.Кажется что так должно быть всегда-Ненависть,рок-н-ролл и такие недоступные и высокие надежды.
Но кто будет слушать подростка?Его не будут слушать,пока он не возьмет в свои руки гитару и не переплавит слова в музыку.Пока он не станет отвечать за свои действия.А что сейчас?Сейчас я подросток,которого никто не слушает.

В колонках играет - Oh, The Guilt

Закатав рукава-улицы ширяются по подъездам
Дети играют в окопах стройки.
Холодное небо вздувается словно вена
И ползет по стенам корчясь от ломки.
 

Слова запутавшиеся на пальцах,
Пронзят своим острием запястья...

В колонках играет - я слева сверху- I-330

Завтра сяду в метро и буду ехать,долго от одной окраины города на другую.От конечной станции до конечной.Какая-то тавтология судьбы.Глупость...Буду по дороге дочитывать "Погнали!" или записывать в блокнот пару новых очерков,которые сейчас приобретают свой вид.Приеду обратно в свой старый район.Где прожил все детство.Каждый раз когда я туда приезжаю(это бывает исключительно редко)все время идет дождь или небо такое...ни какое...Серое и грязное.Но это поверхность.

Завтра первая репа.Запишем хоть что-то.Что-то без всего.хаха.
\Чтение стихов в микрофон под изоляцию звуков\.
Как это все весомо звучит!..но не хочется рушить самому себе свои иллюзии.А зачем?И не буду.

---Небо кувыркается по городу и по крышам домов.Трескается как старый холст от влажности,а потом становится серым,почти что каменным.Над моей головою целая крепость,сдерживающая порывы дождя.

А под этим огромным замком спрятались в его тенях парки по которым я часто гулял.Гербарии чувств.Гербарии воспоминаний-Сокрытые в хрупких улицах моего сердца.Когда мы последний раз видели солнце? Больше такого как вчера не будет...Облака свернулись клубком как котенок.Небо-Эту недоступную крепость разрушил дождь...Вода течет по развалинам и обломкам.По изрезанным дорогам и тонким хвостикам тропинок ведущих к аптекам и магазинам.Маленький мальчишка лет девяти извозившийся в грязи,но такой наивный почти что прозрачный.Вся его злость поверхностна,ее смоет дождем.И вот его мать кричит из окна во двор и зовет сына домой.Парнишка испуганно оглядывается и что-то прячет в руках, прижимая это что-то к своей груди,запачкав всю рубашку.Он подбирает с земли свои игрушки и бежит домой...
И я уже люблю этот мир.Этот город и его худые дворики...Неповторимая картина,в каждой своей мелочи.---

Еще одно утро выходного дня.Впрочем я уже запутался,понедельник сегодня или суббота...Неважно.Сейчас в моей кровати разыгралась война;Одеяло и простыни как вскопанная земля,в которой крошаться остатки снов и борятся с рассветом...а за окном еще тихо.Еще не забиты автобусные остановки,еще не кричат вокзалы и еще не прорезали глаза улицам которые будут весь день шуметь.Я это уже знаю...пора бы все эти декорации уже сменить...Но ты так мелочен,такой редкий и одинокий что все это пустые слова,и там за окном я никому не нужен...Вот я и просыпаюсь-Реальность лезвием лучей искромсала одеяло и глаза.Выныриваю из своей измятой кровати и с неохотой направляюсь в душ,предварительно сыграв в чечётку по дороге к туалету с проводом от телефона,который прополз по всей комнате загребая за собою пыль...
Теперь и город следом за мною проснулся.Наверное я его разбудил...Тишина нарушится шумом и хаотичными звуками мегаполиса.Их не перекричать.И музыка в моем магнитофоне лишь только прикрытие.Вся квартира на пятом этаже как катакомба,как убежище.Тусклое и маленькое...На балконе сейчас лучше всего- Между девятиэтажками и ветками голых деревьев словно больных дистрофией,продирается солнце.Такое яркое и живое.Город со всем своим шумом,вакзалами,остановками как карточный домик расподается в лучах.Искажается,прячется в собственных переулках...Над городом мое солнце и только Мое!

За эти последние два года мне не часто удосуживалось встретить такое же солнце,изрезавшее мои глаза и лживые зеркала,как сегодня.
В этом городе естественность редкое явление... 

Сново выцветавший закат и его улицы пялятся в мое окно.
В меня-напротив.
И симфонический оркестр дорог,улиц,вокзалов-опрокидывается на дно.
а время крадется к ночи...
Завтра все повторится.Таблетка реланиума или травы бы...
 и пускай улицы сменят свой репертуар!
 блядь блядь блядь.просто достало.

 

Солнце скомкали.Завыли собаки,верные своим улицам-В этой урне закат.
Мой район меняет декорации и пеленает небо звёздами.Тогда зажигают фонари,те что плавят на сердце грусть и убивает наши сны.Девятиэтажки гаснут,в подъездах по прежнему сыро.Но остаются одинокие окна в которых горит ещё свет.Наверное это поэты,художники или киноманы.Страдающие бессонницей,которые так же как я,ждали конца этого шумного,серого дня.

Время перешло пределы.Мою комнату освещает торшер,и своим жёлтым светом прибивает к стене тень.Тишину пережевывает музыка,та что играет в магнитофоне.Моё любимое время суток-Ночь.Район.Нет,целый город!Гаснет и теряет контроль.В моей комнате горит свет,а в окно прокрадывается прохладный ветер и врываются тощие ветви столетних деревьев.Воют псы,но я к ним давно привык...
И всё это неотъемлемая часть моей ночи!

 

 

забиваюсь в холодной комнате и перелистываю страницы окровавленных и пыльных стихов.они шепчут лишь об одном...
Небо в истерике заливается горем.К вечеру его сново вскроет маньяк этого города.
Ненавижу-этот вид из окна,в нем лучше утопиться!
Ждать конца этого дня..а впрочем, лучше бы ночи вовсе и не было...
Это не выносимо! Когда ночь визжит на окраинах!! В никому не нужной квартире,которая перебродила криками.
А потом дожидаться никому ненужного рассвета,и встречать утопию ночи-в одиночестве.
Утро-которое молится в надежде изменить сегодняшнее...

В колонках играет - drain air

Все слова уже кто-то сказал
и без условно все стихи посвящаются мертвецам.

...
летний парк заброшенный в солнечном свете,накрылся тучами под вечер.
инструменты уличных музыкантов пронзили природу,вонзились в траву,в деревья которые вынашивали в себе не мало времен,а может даже столетий.
музыканты дранировали воздух.
а обрывки бумаг в конверте обнял огонь,который жадно поедал каждое слово обволакивая мои воспоминания в судорогах ветра поднимаясь вверх клубьями дыма.
музыка,стихи,огонь,сигареты,дым-
въелись в нашу одежду и в спутанные длинные волосы.

музыка вызвала дождь

Мир больше не станет цветным-
В городе мертвых улиц, и бетонных гробов
В городе в котором уже ничего не изменишь..

...Через бетонный воздух и кривые грязные улицы я пробираюсь и открываю дверным ключом свой мир,который с каждым днем все сильнее выталкивает эти стены и потолок,оставляя за порогом их улицы и их воздух.
В квартире тускло из-за дождя за окном. Возле полки с книгами как обычно висит плакат Игги с альбома Fun House,а по углам комнаты бродит музыка вырывающиеся из моего старого полуживого магнитофона...я растворяюсь в голосе Кертиса и закрываю глаза,повторяя каждое движение музыки в вибрациях звука...все это моя Атмосфера. Музыка зародила во мне новую жизнь-Этот город,эти люди,это небо изрезанное проводами стало всего лишь восприятием реальности.Я же окружил себя иными вещами,воссоздав свои иллюзии в этот мир...
...Я знаю что в скором времени моя музыка сломает все стены окружающие меня.

 

мне плохо-когда системе хорошо,
мне хорошо-когда системе плохо.

Панк- надгробная плита рок-н-ролла...
И надписью на том надгробье - Грандж.

В колонках играет - Joy Division - Love Will Tear Us Apart

-Мою фантазию избаловали ещё в детстве,и я пересмотрел множество фильмов-поэтому,за короткий промежуток своей жизни превратился в неуравновешенного мечтателя.

В калонках играет-tom waits-runaway

Я сел в вагон одной из электричек,
для место-нахождения своего одиночества.
слушал чечётку колёс о рельсы,
и ветер из окна скользил по моим волосам...
тогда я закрыл глаза и наконец-то мог в полную меру осознать,
что обратного пути в многоэтажные склепы у меня нет...

В колонках играет - Alice In Chains - Heaven Beside You
Тесные квартиры в которых расстояние позволяет лишь выпустить мысли в двери и убежать!Или встречать каждый день кровоточащие рассветы в разбитых окнах,которые уже не заживут.

В колонках играет - The Disidents & [the garage magnitofon]*

После ещё одной обыденной недели мы оставляем реальность за дверью и встречаем выходные,срывая прошлый день календаря.Я завариваю себе чашку кофе и усаживаюсь в старое,проеденное молью кресло.В ванной как обычно протекает кран,а по телевизору проносятся кадры из фильмов,которые залили всю комнату чёрно-белым цветом.Весь наш мир умищается в этой небольшой квартирке,извешанной по стенам плакатами и вырезками из журналов наших учителей-Высшей школы рок-н-ролла.
Мой брат не обронил ни слова,только перебирал струны на своей гитаре,а я перегонял строки в свой блокнот.Неугомонно трещал только телевизор...И вот,протинув дранирующую ноту дня,мы наконец-то прорезаем глаза и оживаем к вечеру.За окном солнце уже спряталось за овраг,а в нашем небольшом "мире" проносится наэлектризованный шум пропитанный неограниченной энергией накопившейся за эту неделю.Наша небольшая группа обретает свой звук,который разбивает эту тишину и гоняется как бешеный пёс из угла в угол.Ударяясь о стены и стреляя в окно!

Сегодня я пострадал дважды,но я счастлив...

В колонках играет - Slade-keep on rocking

рок-н-ролл и хороший мятный чай поднимает из могилы

!

В колонках играет - Pagoda-Fetus

Сколько бы я не бился лбом об лживую реальность,
которую нам навязывают ежедневные новости и газетные проповеди-
я всё равно остаюсь романтиком и мечтателем...

В колонках играет - The Cure-Lost
Я прохожу по остаткам своих воспоминаний.По развалинам, которые раньше называл своим домом.Знакомые меня не узнают,друзья изменились.В их глазах нет больше того огонька, который давал надежды и рождал мечты.Они смотрят из-под полуприкрытых век...
Я ухожу.Здесь нет больше ничего, что могло бы меня удержать.Рассекая туман, слепо ищу выход.Наступает ночь.Ночью я долго сижу и смотрю на небо.Смотрю на луну,а мёртвые звёзды сгорают и падают со своего Олимпа...
Время проходит,время тает как кислота на языке.Просто лови кайф!Но я все время один.Не с кем словом перекинуться.А стрелки на часах медленно,но верно продвигаются к вечеру...Я добираюсь до телефона и звоню тебе.Но трубку никто не берёт.А как же мечта?Только раздражающие гудки в ответ...
Ладно,ладно!Я это сделаю,пусть даже и один.Я всё равно это сделаю!
И тогда небо будет сиять моими мечтами!

Я полюбил свои уже до дыр рваные кеды
И ночами,до самого рассвета сидеть под звёздным небом поэзии

В колонках играет - John Coltrane-A love supreme

мои первые познания в музыке.Первый список групп который я состовлял примерно год назад,вылавливая информацию где только возможно:

мой список