И шла она по лужам, разбивая кедами их прозрачность. Рука уже устала держать зонт, но дорога за дорогой, переход за переходом, а струи дождя всё яростней стучалт по его синему куполу.

Она думала, что не должно так быть, как есть у неё. Потому что нет чувства хуже, чем когда понимаешь, что у тебя есть всё что ты хотела иметь, но всё-равно остро нехватает чего-то.

У неё есть ещё цели. Но вдруг, достигнув их, она поймёт, что это всё-равно не то. Так можно провести в поиске всю жизнь...И ничего не найти.

Быть может, жизнь так коротка, а мир так огромен, что мы можем просто на просто найти того, кого требует душа? Или он ходит прямо перед носом, а мы упуская это из виду, тупо движемся по намеченой тропе, не желая оглядеться.

Или это всё сказки с хорошим концом и поучительной основой? А жизнь - это не сказка и не фильм...

Хотя.. В мире всё построенно логично. И незавершонности нет нигде. Всё чем-нибудь оборачивается.

И... В конце-концов, откуда же, как не из жизни, писались эти сказки?