Думала вчера написать про свои города. Очень образно мне нарисовалось, как бывает, когда попадаешь из этого города - в тот. Попадаешь внезапно, без перехода, не успев сковырнуть шесть кило красной глины с кирзачей и стряхнуть поплавленную местами, тяжкую, как ведро болотной воды, плащ-палатку.

Просто попадаешь - и дожигаешь последний глоток души, утопая в персональном ничто где-то там, подо льдом своего же всепрощения.

В общем, если бы было немного больше времени - разревелась бы от жалости к себе, ага. Оттого, что очень хочется быть, как эти. Чтобы сарафанчик лилового шелка и босоножки на тонком каблучке. Чтобы любили и прощали. Чтобы вечера были теплые, а высокое небо пахло матиолой.

Только я тону и уже не успеваю. Потому что то, что спасало меня там, здесь просто тянет на дно.
И только небо светится сквозь лед.
Синее-синее.

Так красиво.