в шуме идущего времени много печали,
и каждый день соткан из расставаний.
кажется, целую жизнь я провела на вокзале,
жница прощаний, сборщица урожая -
все провожаю
и провожаю...

встретишься вновь, и улыбнешься вроде,
ловишь их взгляд - а он насквозь и мимо,
на горизонт, и за него, и дальше.
и, испугавшись, сыплешь какой-то фальшью,
и неожиданно заговоришь о погоде.

а они смотрят странно так, не понимая,
и, улыбнувшись, прощаются неумолимо.
это нормально. к этому я привыкла.
и по привычке киваю легко, прощально,
каждый раз, когда смотрит насквозь и мимо
встреченная в зеркалах
и уже чужая.