Я редко пишу что-либо. Порою на меня накатывает желание сохранить хотя бы частицу своих мыслей, находясь под очередным припадком меланхолии или глухой, скребущей ярости

Я не знаю о чем писать
моя жизнь, все чаще и чаще напоминает мне расписание человека, который очень не любит соблюдать это самое расписание. Все по плану, но между строчками вечный неопределенный сумбур. И это не так уж и плохо..

Вокруг меня вертится чертова туча интересных и пустых людей. людей готовых открыть душу и дышать мой.дышать что есть сил и людей готовых снять штаны и сесть на меня. И это забавно

Я не могу сказать что я несчастен. Нет. Я вполне самодостаточен и образован что бы понимать это.

Но черт бы побрал, у каждого припадка этой чертовой меланхолии всегда есть причина. Зачастую и до сих пор, это те поступки о которых я жалею, но понимаю что иначе поступить было нельзя. И бесцельно потраченные часы своей жизни. Дни..

Вот и все. Мне больше не о чем жалеть.
Поступки и время. Больше у меня по сути, ничего и нет



Как было бы здорово, писать что-либо почаще. Запоминать себя.
Всю эту импульсивную инфантильность.
Настоящую.