В последние дни, просыпаясь по утру, открыв в щелочки свои глаза я уже, сразу и сиюминутно ощущаю себе преследуемым чередой каких-то непонятных мне обстоятельств, так любимые майки-рубашки меняют свой цвет, а отражение в зеркале, словно заговоренное, скалится и всячески старается не напоминать мне себя самого, да  и все это еще было бы ничего, если бы не сгущающиеся тени, которые появляются в самых неожиданных местах, оседая после в памяти пудовой гирей, отяжеляют голову каким-то событием, которое, как фото некогда и может быть любимой до сих пор девушки, уже давно не состовляет часть интерьера, но быть выкинутой никак не решится.
    Я беседую с людьми и все чаще и чаще случается так, что это они беседуют со мной, я лишь как приемник, как любимая вещь, являюсь источником их внимания на какой-то не долгий период, мне же самому, как мраморному изваянию все глубоко безразлично, что и про что они мне рассказывают. И, осознавая это я не ужасаюсь, нет-нет, хотя должно бы, и вот это - по-настоящему скверно.

Мир вдруг не катится по наклонной,
Резко оборваны его рельсы,
И за чертой - сплошь монхромность,
Словно какому-то злобному гению,
Словно кому-то не очень-то доброму,
Срочно понадобились краски разные,
Яркие, красные, синие, розовые...
Кажется мир еще по-инерции,
Парочку раз да и прокрутится,
А, накрутившись, мир остановится,
Так стало быть, он решил, круче.

 Не хочется ничего как-то, впрочем подсказывается мне, что это просто усталость и перемена темпа жизни, всего и делов.
(: