Как буд-то запираюсь в своем дневнике.
Чтож..Я понимаю, как это звучит. Я понимаю, что читать это не легко,  - тут мало света..идешь, словнопо темному коридору на отблеск от чужого-далекого окна, которое непонятно-где, да и отблеск...он...уже пропал. И ведь был! Был, тут только!
Опускаешь голову поглубже в плечи, уменьшая этим свое трение об небо и идешь дальше. Свет-то он где-то должен быть. Иначе откуда мне зать, что здесь - темно?


Как иногда хочется, нащупав дверь со старуой ручкой, со скрипом и хлопком - оставить за стеной дом и выйти в объятия дождя, сильного, яростного, теплого...Выйти и щурясь от света, ловить ртом капли, ощущая в них - себя и себя - в них..