Однажды раз солгав, ты видишь этот мир
Лишь мутным, и с улыбкою ехидны,
И веру потеряв, слова стерев до дыр,
Надеешься всерьёз, что лжи не видно.
Из слов пустых роман ты пишешь, но конца
Ему не будет. Постная рутина
Запрятала в карман беспечного юнца,
Как муху, что попала в паутину.
Но сладок этот плен, творений и обид,
Где боли нет и горечи утраты,
Нерукотворных стен обманчивый гранит,
На самом деле мягче даже ваты.
Страх, злоба или стыд, безумство иль любовь,
Что порождает ложь? Кто ей родитель?
Но сердце не болит, и каждый вновь и вновь
Ей стелет благодатную обитель.
Короток ее век, в час верный пелена
С глаз упадет, растает, словно дым.
А ты - тот человек, кем выпита до дна
Та чаша с лживым ядом ледяным.
Ты испытал сполна, изранена душа,
От мыслей каждый раз бросает в дрожь.
Но чья же в том вина? Вопрос звучит в ушах:
"Кому?! Зачем нужна на свете ложь?!".