Моим стихам не место у камина.
Они куда как сладостней горят в огне
Одной частицей лишь неуловимой,
Неся тепло в промерзлость этих дней.

Был прав сгубивший мою душу демон,
В обличье галки с беличьим хвостом,
Коль посвятить себя младенцу не сумела,
Бей по губам пронзительным стихом!

Ничто не будет больше бесполезней,
Чем дрожь пера, латающая смысл
Следов любви от подростковых лезвий.
Спустись же тишина и упрости мне жизнь!

Сотру из памяти промозглый тихий вечер,
Куплю билет ценою в чистоту.
Кропя стихами путь, как рассыпая крекер,
Сбегая, всем игриво подмигну:

«Ну что, не ведали, что так меня хотели,
Что всем нужна, кроме себя самой?
Оденьтесь потеплей, грядут метели.
Уж я бесспорно возвращусь весной!»

...На родине так многочислен запах
Кочующих, как таборы, ветров!
Мне на лицо и руки дождь закапал –
Я больше не боюсь своих стихов.

Ко мне приходит демон-полубелка,
Нет, не спалить, не обесчестить храм,
Чтоб темнотой зарос. И молоко в тарелку
Я лью ему. Пусть выпьет за меня!

Пройдем, чудовище мое, заглянем
В мир, где нам с тобой еще так долго жить.
Что расстоянья между городами,
Коль не научимся стихи свои любить!