Не могу распробовать компот.
Читаю уже третью книжку прославленных авторов, а все равно ощущение такое, что сижу в пустой картонной коробке и жую пенопластовый хлебец.
Тот же вкус, та же интрига.
Или так проявляется национальный шведский колорит?
Знаменитый детектив Мартин Бек расследует дерзкое убийство финансового воротилы Виктора Пальмгрена.
Сидел себе тот, знаете ли, в окружении соратников и деловых партнеров в престижном ресторане, как вдруг зашел неприметный дядечка, достал револьвер и - бах! - отправил миллионера к праотцам.
Развернулся, вылез в открытое окно и поминай, как звали. Шкандаль!
Неторопливые стерильные парни начинают расследование.
И всё, как обычно у этих авторов, получается само собой.
Вроде никто ничего и не сделал. А убивца инспектор Бек нашел. На раз-два.
При этом успел раскопать пару-тройку чужих тайн.
И получить стерильный секс от коллеги.
А бонусом - чувство вины, ибо убитый был тот еще говнюк, а убийца - просто парень, которому не повезло в жизни.
Хрустальный шарик звякнул, картонная коробка открылась, книжка закончилась.
И слава Богу.