Давным давно, целых восемь лет назад, в город на берегу моря приехал мальчик, который умел драться. Вернее, его научили драться. Заставили научиться.
Мальчик с большими, удивленными глазами, который помнил только последние пять лет своей жизни... ему было десять. В его жизни на тот момент не было ничего, кроме того проклятого ниндзюцу, которое он изучал эти пять лет.
Он никогда не видел таких высоких домов и машин. Он никогда не видел такого количества людей. Он не умел общаться - все его разговоры во время тренировок сводились только к, собственно, тренировкам.

Не говорите, что мне безумно повезло. Не пытайтесь жалеть меня - того мальчика больше нет. Он умер со своими друзьями. Он остался в той грязной яме посреди леса.
Вы ударяетесь в хандру не зная, что до настоящего горя всего пол шага.
Вы кричите "Я страдаю больше всех" и бьете кулаком в грудь.
Вы режете себе руки от безисходности и с гордостью показываете шрамы своим друзьям, не зная, что раны в душе не зажывают никогда.
Вы пили с горя со своими друзьми в то время, когда я мстил убийцам своих друзей. По настоящему мстил - насмерть. В то время, когда я ходил в обнимку со смертью. Когда меня обсыпало кирпичной крошкой, выбитой пулями, которые предназначались мне.


Мне стыдно за этот пост. Я извиняюсь перед теми, кого могли задеть эти строки, но удалять его я не сану по принципиальным соображениям - Из жизни нельзя просто так вырвать кусок.

Редактировано 28.09.2007