Я встаю, а она еще не ложилась.
Она стоит под окном, как стояла с вечера.
- Уходи! - гоню я ее. - Мне надо работать.
Ночь уходит не очень охотно.
И не успеешь оглянуться - снова стоит под окном.
- Чего тебе не спится? - спрашиваю я не слишком строго.
- Холодно, - отвечает Ночь.
- Разве тут уснешь, разве согреешься?
Тогда я гашу свет и впускаю Ночь в комнату.
- Ладно, грейся. Только это в последний раз.
Завтра же ты должна оставить меня в покое.
Ночь обещает, но я знаю, что это - только слова.
Куда она денется среди зимы, не ночевать же ей под открытым небом!
Завтра и послезавтра все повторяется снова.
Чуть стемнеет, Ночь приходит в мою комнату и уходит только на рассвете.
Мне не хочется ее тревожить.
А время идет, и ничего я не успеваю сделать.
Ночи этого не объяснишь - она темная, разве она понимает?..

.........................................................

Интересно, что чувствует маленький паучишка,
который плел-плел свою паутинку в течении долгого-долгого
по сравнению с его маленьким тельцем временем, плёл-плёл,
а потом кто-то одним нечаянным движением порвал эту искусно
переплетенную блестящую сеточку тончайших волокон...
Каждый миллиметр паутинки был для его творца кусочком его жизни...
И вот висят обрывочки нитей, клочки воспоминаний,
и паучок ютится на каком-то, чудом сохранившемся,
островке кружева... Что он чувствует? Как долго он собирается с силами,
чтобы начать ткать новую сеть...
сеть событий, впечатлений, эмоций?
Будет ли новая паутинка краше и узочатее первой,
или она будет наспех сотворена - лишь бы было...
будет ли паучок так же аккуратен и терпелив,
или же он будет теперь знать,
что его творение невечно,
и потому не будет стараться...?
....