Идет королевой... румяная, снежная...
Ей ветер в лицо, а она - не изнежена...

Ей вслед оглянутся, наверно, прохожие,
Такие обычные и непохожие...

Всё время с часами куда - то бегущие,
Друг друга по имени редко зовущие...

А ей чертежами судьба не размечена.
Она улыбается, милая женщина...

И гордо стучит каблучками по лестнице,
А солнце в бездонных глазах её плещется...

Да что в ней такого, что все удивляются?
И хочется женщине этой понравиться...

Она моет пол. Варит суп. Жарит курицу.
Читает журналы. Гуляет по улицам.

Сидит в парикмахерской. Ездит в автобусе...
Не любит ни наглости лишней, ни скромности...

Таких, как она, миллионы встречаются.
Но всё- таки, чем же она оличается?

Любима! И любит сама - беззаветною.
Как будто впервые... неистово - трепетно...

Она не скандалит, не слушает гадости,
Хоть плачут соседки ночами от зависти...

Она влюблена! И вот этим всё сказано,
Ведь даже в любви восхитительно разная...

Но если взгрустнется, она не расплачется,
А сильною, гордою очень останется!