Я...вернулся или нет, не пойму. Во всяком случае, так случилось, что в последнее время я больше молчу, и почти ничего не пишу - нечего сказать(((

Короче, сейчас я обитаю здесь. Захотите-заходите, помолчим вместе...

http://vkontakte.ru/id38250320
(в основном, добавляю\удаляю аудио и видео, ну фотографии иногда появляются)

и здесь:

www.myspace.com/sweyvil

*хорошее место. Попадаются хорошие поэты, музыканты, художники etc *

Вот так.

Фотографии Sweyvil :

я бы не писал этого, но сегодня уже не мог усидеть на месте - думал, думал, думал...

я встречаю разных людей. В основном, конечно, своего возраста, ну или чуть помладше... Хорошие, достойные, образованные люди. они легко оперируют такими понятиями, какие мне недоступны. Почему? Да потому что я продукт этой самой массовой культуры. Один из поколения, кому уже поздно прививать культуру и нравственность, кого уже потеряли. На чем я воспитывался(или все же в чем я сам пытался найти что-то хорошее). Боевики по видику, игровые приставки, сентиментальные романы, фантастика, Толкин, документалистика и эзотерика(любая, начиная лет с 13), Майкл Джексон и треш-метал. ни академичности, ни цельности. я не могу уже воспринимать более серьезную литературу. (вашу мать, если я работу по набокову чуть не нашпиговал рунами, Таро, цитатами из Бредбери и писал, перекладывая Набокова на музыку Cavalera Conspirancy. если наша наука дойдет до такого. то этобляпиздецнахер). Субкультуры - уже проехали(их нет на самом деле - начало в том, что есть псих, который что-то делает, иначе - самоубийство) Нет доскональных знаний - есть только представления о... Так во всем - а будущее ведь за теми, кто идет равномерно, без всяких шараханий с уважением и профессионализмом в делах. С другой стороны - те, кто живет в магии. когда они смотрят на меня, начинает ныть сердце и хочется уползти куда-то. их сны, видения. я конченый человек с Эйваз внутри. Я боюсь их - и тех, и других, они боятся меня и за меня... менее всего я хочу мешать им и стеснять их...

Когда я в разлуке про Питер родной вспоминаю,
Взирая на облик его многочисленных карт,
Все время мне кажется область его островная
Похожей на сердц, которое гложет инфаркт.
Еще под крестом александровым благословенным,
Как швы, острова ненадежные держат мосты,
Еще помогают проток истлевающим венам
Гранитных каналов пульсирующие шунты.
Но сквозь оболочку как будто живущего тела
Уже проступает его неживое нутро.
Исходит на нет кровеносная эта система,
Изъедено сердце стальными червями метро.
Живущие ныне - лимитчики и полукровки, -
От них этот город уходит теперь навсегда, -
Он с теми, кто канул в бездонные рвы Пискаревки,
Кто возле песочной лежит без креста и следа.
Взгляни на него, ностальгией последею позван,
На серое взморье в балтийской закатной крови,
И сам убедишься, что реанимировать поздно,
Как Санкт-Петербургом вдогонку его не зови

Бесжалостная, жгучая, злая
Тоска по всему,
что есть...

да...попробуй теперь засни...город-то гуляет. гудки, салюты, пение и крики....

и очень-очень холодно...

Что значит гость? Я гостем был у вас.
И это больше просто-пребывания:
По старому укладу гостеванья
гость умножает времени запас.

Пришел, ушел. Да, гость неудержим,
но, чувствуя, что дорог он кому-то,
он держит равновесие уюта,
как ось между знакомым и чужим.

И цвет любви, и благость сожаленья
Ваш лик скорбящий мне не раз являл.
Он милосердием таким сиял,
Что на земле не нахожу сравненья.
Я созерцал чудесные явленья.
Ваш грустный взор мой скорбный взор встречал.
И голос трепетный во мне звучал --
Вот сердце разорвется от волненья.
Ослабленным глазам я воспретить
Не мог глядеть на вас. Мои печали,
Как прежде, восстают из глубины.
Не вы ль меня к рыданьям побуждали?
Глаза мои стремятся слезы лить,
Но перед вами плакать не вольны

Чужды печали детскому уму,
В нём скорби по умершим не найдём,
Дитя печётся только о живом,
А мёртвое - зачем оно ему?
Так Новая Любовь дана всему,
Летит она с багряным ветерком,
Не видя в упоении своём,
Как Старая Любовь скользит во тьму.

Меняясь, час прочерчивает круг.
Калужницы рассветный перелив
Нарушит мак, пунцов и горделив.
И бусины воспоминаний вдруг
Уронит Юность из надменных рук,
Навек перебирать их завершив.

В колонках играет - dismal
Настроение сейчас - надо собраться

мои вот уехали на Крит на неделю...

Сидим с кошкой...кукуем...

*рассматривая старые фотографии*

-А кто это такой, толстый, с соской...
-Это в роддоме... твой...эээ...сокамерник...

Иногда сказать "нет" Богу - это высший акт веры. Смогли бы Вы, смог бы я это сделать - возразить всепроникающей, всеконтролирующей силе...Иногда сказать "нет" - это не отречение, но прежде скажите "да..."(с)

Вчера оформилась тройка "страшных" книг, которых я не могу прочитать...

Лотреамон - "Песни Мальдорора" - ненависть в чистом виде. У меня пока нет столько спокойствия, чтобы абстрагироваться от этого.

Юкио Мисима - "Золотой Храм" - та же причина. Слишком знакомые ощущения и отсутствие самообладания

И, как не странно, Стивен Кинг - "Кладбище Домашних Животных". Четыре раза брался, четыре раза бросал на середине...

Вот так... Может быть у вас получится????

*некоторые книги тебе не стоит читать, потому что если ты переживаешь что-то слишком сильно, вокруг тебя все начинает рушиться*(с)

Оказывается, Александр Папченко - достточно известный писатель, а за повесть"Жил-был принц" получил какую-то премию в области детской литературы. "Детской - это значит детям лет 10-12". А я вот что в этом возрасте читал? помню - "Эмиль из Ленниберги", "Айвенго", "Поющие в Терновнике", Пушкина вроде бы, про Древний Египет и Скандинавию...

Нет, "Принца" то я осилил, кроме потеярянной последней страницы и втянулся по ходу. но на "разумное, доброе, вечное..." не тянет по-моему. мастерство есть - а вот души...
хотя откуда мне знать вкусы современных детей. может быть, я тогда был ненормальным ребенком...не помню...и как оценивать эту совсем особую область литературы...

*А это еще что за тролли....нет, это детские писатели*(с)

Пока я не научусь быть внимательным во всем, ничего хорошего ждать не придется. Где последняя страница рассказа??? Куда я ее дел????!!! Отзыв писать пора...

Уильям Блейк - Тигр

Тигр, тигр, жгучий страх,
Ты горишь в ночных лесах.
Чей бессмертный взор, любя,
Создал страшного тебя?

В небесах иль средь зыбей
Вспыхнул блеск твоих очей?
Как дерзал он так парить?
Кто посмел огонь схватить?

Кто скрутил и для чего
Нервы сердца твоего?
Чьею страшною рукой
Ты был выкован - такой?

Чей был молот, цепи чьи,
Чтоб скрепить мечты твои?
Кто взметнул твой быстрый взмах,
Ухватил смертельный страх?

В тот великий час, когда
Воззвала к звезде звезда,
В час, как небо все зажглось
Влажным блеском звездных слез, -

Он, создание любя,
Улыбнулся ль на тебя?
Тот же ль он тебя создал,
Кто рожденье агнцу дал?

Перевод К. Бальмонта

Бывают такие вещи, которые заставляют тебя смеяться даже тогда, когда смеяться не хочется.

О чем бишь я... Сходил на практику, выдали мне на рецензирование руки текст некоего Александра Панченко "Жил-был принц". На выходе -смесь советской приключенческой повести, криминального романа(из тех, что обычно выходят в серях "Русская зона" или как-то еще) и штампов из "Джеймса Бонда".

..."Если кто и сдурел, так это я ", - подумала Яна и, миновав обшарпанные двери дамской уборной, вышла на широкое вокзальное крыльцо. С высоты его семи щербатых ступеней открывался чудесный вид на внутреннее устройство заштатного городка. Одинокий раздрызганный автобус уползал со скоростью дрессированной улитки вдаль. Разросшиеся кроны деревьев смыкались, и автобус, будто погружающаяся в пучину подводная лодка, то взмывал на поверхность этого зеленого океана, то, скатываясь с очередного ухаба, окунался по самую "рубку" в зеленые волны. Казалось, он вот-вот выброит перископ и торпедирует водокачку... У одинокого киоска на противоположной стороне привокзальной площади топтался голопузый пацаненок лет шести. И канючил...
И все было бы ничего, даже то что в повести этой 99 страниц...да вот только я еще только на 6-ой...

Какие тараканы живут в вашей голове?

Представляем вам ваших тараканов! Они толстые, черные, рассудительные и недоверчивые. Их недоверчивость временами переходит в тотальную подозрительность, так что своими периодическими депрессиями вы обязаны тараканам, не особенно верящим в романтическое «счастье для всех даром». Зато ваши тараканы никогда не дадут вам заплутать в трех соснах, стать жертвой мошенника и опустить руки перед неприятностями. Они будут бороться за вашу жизнеспособность до последнего. А вы только немного им помогайте.

Пройти тест                      www.aloepole.ru

Из книги "Вчерашний мир"

"...лишь в молодые годы отождествляешь судьбу и случай. Потом мы начинаем понимать, что наш жизненный путь предопределен изнутри; и каким бы извилистым и бессмысленно неподвластным нашей воле он не казался, а все же в конечном счете он всегда ведет нас к нашей незримой цели."

Ремарк - из тех писателей, которых "разбираешь" на цитаты, и во всех его книгах, сильных и не очень, есть то, что заставляет тебя задуматься...

Эти цитаты из романа "Жизнь взаймы"

читать дальшеРазум дан человеку, чтобы он понял: жить одним разумом нельзя. Люди живут чувствами, а. для чувств безразлично, кто прав.

[Лилиан]
Она так и не узнает, кто станет президентом в будущем году и какая партия получит большинство в парламенте. Это ее не интересовало. Ее волновало лишь одно — жизнь. Ее собственная жизнь.

Лилиан закрыла глаза.
— Иногда мне хочется совершить самый нелепый поступок. Сделать что нибудь такое, что разобьет эту стеклянную клетку. Кинуться куда нибудь, не знаю куда.
— Мне тоже, — сказал Волков.
Она открыла глаза.
— Тебе?
Волков кивнул:
— Всем этого хочется, душка.
— Почему же ты ничего не делаешь?
— Потому что все осталось бы по прежнему. Я бы только еще сильнее почувствовал, что сижу в клетке.

...— Каждый мужчина, если он не лжет женщине, говорит глупости.

Вот что отличает ее от тех, кто толчется здесь, — думал Клерфэ. — Все они стремятся либо к приключениям, либо к бизнесу, либо к тому, чтобы заполнить шумом джазов пустоту в себе. Она же гонится за жизнью, только за жизнью, она как безумная охотится за ней, словно жизнь — это белый олень или сказочный единорог. Она так отдается погоне, что ее азарт заражает других. Она не знает ни удержу, ни оглядки. С ней чувствуешь себя то старым и потрепанным, то совершеннейшим ребенком. И тогда из глубин забытых лет вдруг выплывают чьи то лица, воскресают былые мечты и тени старых грез, а потом внезапно, подобно вспышке молнии в сумерках, появляется давно забытое ощущение неповторимости жизни.

[Левалли]
Праздники… как бы это получше выразиться… наводят на меня грусть. Устраивая их, всегда хочешь что нибудь забыть… но забыть не удается.

В колонках играет - Dust Heaven - Тихая Река
Год правки аудиторских отчетов сделал свое дело. я мыслю громоздкими канцеляризмами. вернуть гибкость мысли не помогает даже чтение художественной литературы. пока я не знал правил - я писал все правильно. теперь судорожно размышляю над каждой запятой. я испытываю отвращение, когда приходится долго писать - мне легче составть план и все рассказать по нему....и прочее

*Что я вообще делаю в гуманитарном вузе?*

ну что, как говорится - PER ASPERA AD ASTRA

В колонках играет - Мельница
это ж сколько рукописей надо прочитать, чтобы написать аннотаций общим объемом в 40000 знаков.

Как говаривал мой начальник: "печаль моя велика..."

В колонках играет - Incubus Sukkubus
вчера ехала крыша...но сейчас вроде бы остановилась. где бы взять больше выдержанности и спокойствия???

В колонках играет - WeltenBrand - The Fiddler
Весна.

Выхожу вчера на улицу. Вижу смотрит на меня котенок. Рухнул на спину начал кататься. Потом подошел и начал терется об ноги и мурлыкать.

...Спускаюсь в метро. Сажусь. Напротив сидит девочка лет 10 с удивительно светлыми, живыми и немного озорными глазами. Она смотрит куда-то с легкой улыбкой...
Вваливается куча сумасшедших детей со...связками клошек под водительством старушки с самой большой связкой...

Я сижу, дочитываю Кортасара...удивительное сходство настроений рассказов и видимого...

Весна. и хаос в душе...но, какой-то ненастоящий - из разноцветной бумаги, не вселяющий ужас...свет и тепло внутри...

Весна стремительно преврашает меня в эмо...или....

В колонках играет - Empyrium - Waldpoesie
...Свейвила в монастыре представить сложно. То есть, я могу представить только ситуацию, что к нему на дом нагрянула бы шумная орда, и он сказал бы: "***, нет здесь тишины, пойду лучше в монастырь, хоть почитаю там спокойно". И, войдя в монастырь, он бы даже не успел достать зачитанный томик Маркиза де Сада, как по его лицу все окружающие сразу бы поняли, что он привык читать, и вышибли бы его заранее, дабы не сеял семена разврата.