Ничего не случится. Жизнь потащится прежней телегой,
В скрип колес заплетая твой согнутый вдвое хребет.
Жизнь потащится дальше по стертому грязному снегу.
Ничего не случится, мой глупый наивный поэт.
Ничего не случится. В колее заболотится время
И покроется ряской зевоты, на сутки дробясь.
Ничего не случится. Мир останется пуст и приземист,
И всемирный весенний потоп не отмоет всю грязь.
Ничего не случится. Это форма житейской задачи.
Вычитание смысла, сложение дробных идей.
Это форма задачи, в которой ответ малозначим.
И ответ в ней не важен, и ты, дурачок, не важней.
Ничего не случится. Ты упрешься в усталость и вялость
Раскуроченной словом и делом тоской лобовой.
Ничего не случится, как раньше оно не случалось.
Ничего не случится. Ты слышишь, мой друг? Ничего.
Только бешенность глаз твоих жадно глотает секунды,
Только с гибельной ясностью смотришь ты в меленький дождь,
Прикрываешь тщедушною грудью свой свет так абсурдно.
Ничего не случится. Почему ты по-прежнему ждешь?

Аль Квотион