Здесь душно и болит голова. Здесь темно и жарко. Здесь тихо и никого нет. По-моему, даже меня.

- Заедешь? Купи по дороге воздуха, хотя бы глоток. Привези, будь другом. 

Привези мне запах снега. Пусть он будет до одури холодным, зато немного отрезвит этот чад неподвижности, этот печной жар в голове. Заезжай, я расскажу тебе, что стихи — это почти весна. И покажу, как черные травы букв пробиваются сквозь белые сугробы листов. И все начинает жить, дышать, биться, размножаться, взрослеть, стареть… Ай, верни мне запах снега. Тебя это вряд ли затруднит, привезешь его в пушистой шапке, а меня он почти спасет. Потому что здесь душно и болит голова, темно и жарко, тихо и никого нет. По-моему, даже меня. Но именно здесь творчество раскаленной иглой сшивает бытовые человеческие жизни со всеми оттенками огромного неба.

Аль Квотион