Он стоит на перроне. Кругом суета.
— Вы куда-то спешите?
— На поезд, на поезд!
— А куда он идет? Я там, может, бывал?
— А до счастья, сынок! До него, дорогого…
Он стоит на перроне. Все люди спешат.
Несчастливые люди, несчастные люди.
А кругом разметался цветной листопад,
А кругом в каждом отсвете неба — по чуду.
Он бы тоже поехал, да только зачем?
Дома ждет его женщина с теплой душою,
Дома письменный стол и зачатки поэм,
И на улицах здесь — все до боли родное.
Этот парк, этот пруд, этот книжный киоск,
Эта девочка с ярким бантом на макушке,
Даже призраки ран, даже привкус от слез
Оттеняют ее золотые веснушки.
Он бы тоже поехал. Но он не спешит.
Он стоит в суете отрешенно, бесстрастно.
Поезд ждет и хрипит, поезд взглядами сшит.
Он бы тоже поехал. Со всеми. За счастьем.
Но он счастлив и здесь. Где рассветы легки,
Где до дома рукой, там садиться за повесть.
А в карманах его корм для птиц и стихи,
И измятый забытый билетик на поезд. 

Аль Квотион