Отступать было поздно: они стали четырьмя.

Порывы западного ветра, крутящийся огненный посох, бросок и отскок, удар за ударом туда, где никто не ждет...



Тяжелый и страшный удар ледяного топора с бескрайних северных равнин, сполохи на лезвии, вечная стылая вьюга-пурга - костенелые пальцы, мороз до костей, до кончиков...



Гибкий перехлест южных ураганов, танец змеи и хлыста, черный завиток хвостатой бури, срывающей крыши с домов и секущий глаза песчаной плетью пустыни...



Восточные грозы, косой завесою летящий ливень белых стрел и молний, что таятся в черном колчане...



Ветер! холодный чистый ветер собирал свою жатву!


Д. Скирюк. Осенний лис.