Дни, дни, дни....
А мы все одни и одни...
А вокруг, и здесь, и вдали
Огни, огни, огни....

«Чужая смерть ирреальна, она - театральное действо.

Можно умереть в борделе в одних носках или утром в ванной с одной щекой в мыле. И это будет комедия.

Или погибнуть на дуэли, зажимая руками простреленный живот. Тогда это будет драма.

Или ночью, когда домашние спят и видят тебя во сне - еще живым. И тогда это будет роман, который вам предстоит прочесть»…..читаю сейчас.

Странная вещь... недавно пришло в голову, что старость – сама по себе, в совокупности всех своих проявлений, физических и духовных – своего рода унижение человеческой личности, достоинства... воли. Взять хотя бы дряхлость... одинаково обезображивающая мужчин и женщин, иссушающая... опустошающая взгляд и содержание слов.
Мудрость? Много ли она значит, когда разрушены каналы сообщения, по которым она могла бы передаваться?

Наблюдала из окна одного, очень известного и уважаемого в прошлом журналиста, который сидел теперь на лавочке и крошил голубям булку. Теперь дряхлого и немощного, поддающего, потерявшего одного из сыновей... с такой же древнею женой и 98-летней тещей...которая не встает уже лет 10 с кровати, но все еще коптит небо (прости господи).
Ну и что это? Счастливый итог жизни? Достойный финал? Обретенный смысл?

Наверное, это что-то запредельное, что я пойму потом...сидя осенним днем на лавочке и кормя голубей в 84 года.

«Сердце щемит, как посмотришь на этот полуразрушенный дом.
На беломраморную раковину, слетевшую с каминной доски.
На смутные вереницы вещей в зеркалах вставших за ними.
Кварталом где бродят они, овладевает
Великий инстинкт сгоранья.
Они подобны опаленным цветам,
Далекий их взгляд взвивает камни вихрем,
Но сами они неподвижны и пропадают
В сердцевине этого смерча.
Для меня ничто не сравнится со смыслом их вялых мыслей»

И как это все печально на фоне бешеных оборотов, которые набирает жизнь. Одиночества, на которые обрекают эти обороты. Саморазрушения и затворничества, на которые обрекают нас дурацкие установки.

Может быть, это все просто дождь.

А может быть и не просто дождь.

«Проплывают облака, проплывают, проплывают, проплывают над

рощей,

где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних

оград,

все рыдать и рыдать, и смотреть все вверх, быть ребенком

ночью,

и смотреть все вверх, только плакать и петь, и не знать

утрат»

Как мало, как мало близких людей. И как жестоко и безошибочно учит жизнь подбирать крохи того, что она выдает....