Сотрудница вчера спрашивает: "Ты где будешь на праздник со своим мужем?"... я промаргиваюсь, припоминая, что за повод повеселиться... февраль... мороз и вьюги... период рассылки оленей с губами во все лицо, изображающими смачные поцелуи, с обещаниями их же отсутствие в течении 25 лет, если послание не продублировать 25-ти счастливым получателям, благополучно пережит…. В мозгу фиксируется осознанная дата, ассоциативная валентинкам.. Медленно отвечаю: «У тебя дома?»… сотрудница увиливает ответом, что в этот знаменательный день она будет танцувать в клубе, билеты уже приобретены… моя шутка не удается.
Итак, Валентинов день. Два года, как мы знакомы с моим мужем. И даже не знаю сколько дней, как у меня нет ощущения праздника. Моя серьорзность меня когда-нибудь мумифицирует, как мне кажется. Цена за профессиональную реализацию?
И сожаления у меня лишь по одному поводу – я дочитала «Сумеречный дозор» Лукьяненко. И теперь ощущение, что меня лишили сказки. Вот бы вместо валентинки книжку. И ничего больше не надо – абсолютный вымышленный чародейский мир, продуманный до деталей. Без которого я тоскую.